Memórias da Perseguição Religiosa

Memórias da Perseguição Religiosa Prefácio Este registro é a crônica do que vivi desde o início do incidente, em 8 de maio de 1950 (Showa 25), até seu primeiro desfecho, em 12 de julho do mesmo ano. Não tenho a menor intenção de usá-lo para influenciar favoravelmente o julgamento a que respondo atualmente. Peguei a caneta apenas porque temia, se não escrevesse logo, perder a memória dos fatos. O episódio foi, para mim, uma experiência preciosíssima, e senti profundamente a necessidade de que todos, enquanto respirarem nesta sociedade moderna, saibam bem que um simples descuido, um mal-entendido ou a ignorância da lei podem trazer desgraças inesperadas. Foi com esse zelo de avó — o desejo de prevenir o maior número possível de pessoas — que escrevi este relato. E o que gostaria de pedir às autoridades é que, por meio deste registro, percebam quanta coisa ainda há a melhorar também no âmbito da administração judicial, para que o Japão se torne verdadeiramente democrático: é este o meu voto mais sincero e constante. Nos vinte e dois dias que atravessei desta vez, os interrogatórios conduzidos pela polícia e pela promotoria tiveram um caráter antidemocrático que ultrapassa toda a imaginação — e tudo indica que o público em geral quase nada sabe disso. Se semelhante irracionalidade continuar a ser tolerada, é incalculável quantas pessoas inocentes serão, doravante, vítimas de desgraças e sofrimentos. Nós, que conhecemos este fato, não podemos deixar de procurar salvá-las de algum modo. Por mais perfeita que seja a constituição promulgada, se sua aplicação prática não acompanhar esse ideal, tanto a liberdade quanto a democracia tão arduamente conquistadas acabarão pisoteadas na lama. Penso que, se não houver um grande despertar o quanto antes, isso será algo verdadeiramente lamentável — por isso exponho tudo às claras. Não somos especialistas, mas o princípio fundamental da lei deveria ser, antes de tudo, promover o bem e corrigir o mal, construir uma sociedade melhor e realizar a maior felicidade para o maior número — creio que essa deveria ser a sua convicção básica. No entanto, segundo a conclusão a que cheguei ao vivenciar este incidente minuciosamente, em carne própria, o que se passou contraria por completo esse propósito. Como se sabe, sou um religioso; e não há dúvida de que a verdadeira finalidade da religião é igualmente promover o bem, corrigir o mal e construir um mundo ideal, visando à realização de uma sociedade humana melhor. Portanto, por mais que nos dediquemos à difusão da fé e busquemos uma sociedade livre e democrática, se os responsáveis pela aplicação da lei não a compreenderem, desejo despertá-los para isso, na esperança de que, sob um entendimento correto, o objetivo inicial seja alcançado. Se este registro puder servir, ainda que minimamente, como material para esse fim, será para mim motivo da maior satisfação. Dito isso, refletindo bem, não posso deixar de sentir profundo remorso: foi este incidente que me fez ver o quanto nossa administração vinha sendo, até hoje, descuidada, negligente e mal supervisionada. Não tivesse ele ocorrido, é possível que tal negligência houvesse semeado, sem que percebêssemos, inúmeras desgraças futuras; por isso penso que uma grande desgraça se resolveu como pequena. Creio firmemente que foi Deus quem, valendo-se das mãos das autoridades, nos concedeu a graça de uma grande purificação, e que este grande sofrimento não foi senão o chicote do amor divino; ao refletir profundamente sobre isso, só me restam gratidão e comoção. Ofereço também meus mais profundos agradecimentos pelo esforço das autoridades que desempenharam o papel desse chicote. Dei a este livro o título de "Memórias da Perseguição Legal", mas, a rigor, talvez esse título não seja o mais exato. Digo isso porque, seja no caso de Cristo, seja no de Nichiren, Hōnen, Shinran ou, mais recentemente, o fundador da Tenrikyo, todos esses fundadores religiosos usaram a palavra "hōnan" (perseguição pela Lei) mesmo em épocas em que ainda não existia uma lei como a atual; e o sentido de "Lei" (hō), nesses casos, não é o da lei jurídica de hoje, e sim o de um termo originado do Budismo. É que o Budismo, em seus primórdios, chamava-se "Buppō" (Lei de Buda), designação que, com o tempo, passou a nomear a própria religião budista. Nesse sentido, o que aconteceu a Cristo não deveria ser chamado de "hōnan" (perseguição legal), mas sim de "junan" (paixão, sofrimento). Assim, o meu incidente desta vez não teve absolutamente nenhuma relação com questões religiosas: foi, principalmente, uma mera questão de sonegação fiscal, e por isso seria mais adequado chamá-lo não de "hōnan" (perseguição pela fé), mas de perseguição pela via legal. Isto é outro assunto, mas conta-se que a fundadora da Tenrikyo, a veneranda Nakayama Miki, foi presa mais de dez vezes. Apesar disso, aquela religião alcançou a prosperidade que vemos hoje, o que mostra ser a perseguição algo inseparável da religião: por mais que as autoridades a oprimam, o que tem valor verdadeiro jamais será derrubado e, mais cedo ou mais tarde, acabará reconhecido pela sociedade. Em seguida, há mais um ponto importante quanto ao propósito desta obra. Como se sabe, assim que o incidente ocorreu, a maioria dos jornais o noticiou de forma sensacionalista, como um furo de reportagem; ao ler essas matérias, porém, percebi que havia muitas inverdades e, preocupado com o grave risco de induzir a sociedade ao erro, senti a necessidade de apresentar aqui uma explicação. Nós também, como religiosos que incorporamos a Vontade Divina e nos dedicamos com afinco à sagrada obra da Salvação da Humanidade, entendemos que expor a verdade neste momento e dissipar as nuvens escuras do mal-entendido é a medida mais urgente a tomar — e é por isso que escrevo. Nesse sentido, desejo ardentemente que se reconheça a sinceridade de nossas intenções, que se compreenda a real natureza desta perseguição e que se faça um julgamento justo e imparcial. Agosto de 1950 (Showa 25). Anotado pelo registrador. Origem Okada Mokichi A Grande Batida Como também mencionei no prefácio, na madrugada de 8 de maio de 1950 (Showa 25), de repente, como um raio em céu azul, realizou-se uma busca domiciliar em grande escala em seis edifícios ligados à nossa Igreja em Atami e um em Odawara — sete locais ao todo. Dizem que os policiais mobilizados na ocasião foram cerca de oitenta, o que dá a medida da grandiosidade da operação. Foi exatamente como uma grande captura ao amanhecer. Todos, ademais, estavam armados com pistolas, e o aparato imponente lembrava a recente prisão de um grande chefe da máfia. Quem poderia imaginar que uma organização religiosa receberia tal tratamento? A memória da grande repressão sofrida pela antiga seita Oomoto e pela religião Hitonomichi antes do fim da guerra ainda permanece viva em nossas mentes. Naquela época, os incidentes relacionados à religião giravam, em sua maioria, em torno do crime de lesa-majestade e de questões femininas — era praticamente a regra. Hoje, porém, o crime de lesa-majestade desapareceu por completo, e todos sabem que problemas de natureza erótica não existem em nossa Igreja. Afinal, então, qual era a suspeita? Não fazia a menor ideia. Só podia ser estranho. Não havia, assim, outra escolha senão julgar pela forma como a investigação foi conduzida; por isso perguntei detalhadamente aos familiares e às pessoas que estavam presentes. Primeiro, por volta das cinco e tantas da manhã do dia 8 de maio, acordei de repente. Ouvi então um barulho vindo da cozinha e, logo em seguida, uma das empregadas entrou apressada no quarto e disse: "A polícia veio em grande número para fazer uma revista". Fiquei surpreso e, ao mesmo tempo, extremamente intrigado. Minha esposa, que dormia no quarto ao lado, abriu em silêncio a porta corrediça, aproximou-se de mim e sussurrou: "Você não acha que são ladrões?". Eu disse: "Se fosse no meio da noite escura, até poderia ser, mas agora que amanheceu, não é possível; com certeza são policiais". Mal terminei de falar, senti que alguém já havia entrado no quarto ao lado. Minha esposa, que voltara apressadamente para lá, parecia ainda não acreditar, e ouvi sua voz perguntando ao interlocutor: "O senhor não é um ladrão?". "Não, sou isto aqui" — ele pareceu ter mostrado o mandado. Minha esposa disse: "Então, por favor, fique à vontade para revistar". Percebendo que a situação não era simples, pulei da cama e abri a porta corrediça. Lá estava um homem que parecia ser um policial, olhando em volta. Ele me disse: "Não precisa se levantar, pode ficar deitado". Achei que seria mais conveniente para a investigação se eu permanecesse deitado, então voltei para a cama, mas meu coração batia forte e não consegui dormir. Não havia, no entanto, motivo real para preocupação com a busca em si; pensei apenas que a inquietação era uma psicologia comum a todos os seres humanos. Quando o café da manhã ficou pronto, levantei-me e, engolindo a comida sem gosto, terminei uma tigela. Percebi claramente que, quando há preocupações, a primeira coisa a sofrer é a alimentação. Mais tarde, soube que os investigadores à paisana que vieram eram cerca de doze ou treze. Revistaram toda a casa minuciosamente, apreenderam tudo o que pudesse servir como material de investigação — documentos, correspondências, cadernetas bancárias, dinheiro em espécie e centenas de cartões de visita — e depois foram embora. Segundo a empregada, que ouvi mais tarde, seis ou sete policiais levaram três horas para revistar o quarto das empregadas, que tinha seis tatames. Como eram as malas de várias delas, devia haver uma quantidade considerável de objetos; de qualquer forma, dizem que examinaram cuidadosamente cada peça, desde cintas até calcinhas — dá para imaginar. Dizem também que os policiais repetiam sem parar: "Que estranho, que estranho". Imagino que fosse porque não encontraram os objetos ocultos que esperavam; essa era a opinião geral. Como todos foram embora por volta das três da tarde, mesmo descontando o tempo das refeições, a operação durou facilmente oito horas. O que relatei acima foi sobre minha residência. Quanto ao templo anexo localizado em Shimizu-cho, Atami, dizem que removeram os barrotes do armário embutido e revistaram até debaixo do assoalho, o que mostra o quanto estavam esperançosos. Além disso, na minha antiga residência em Higashiyama, Atami, havia um cofre, mas, como não era usado há muito tempo, ninguém se lembrava da combinação. Não conseguiram abri-lo, lacraram-no e foram embora. Dias depois, três policiais voltaram e finalmente conseguiram abri-lo; como não havia nada, porém, ficaram muito decepcionados e partiram, conforme ouvi do caseiro. Posteriormente, em 30 de maio, cinquenta policiais invadiram o templo anexo de Gora, Hakone, e realizaram uma busca extremamente minuciosa por várias horas. Na época eu já estava detido, de modo que só soube disso depois. Apesar de uma busca domiciliar tão grandiosa, tudo terminou como no famoso ditado "a montanha Tai entra em trabalho de parto e dá à luz um rato". Quanto mais penso, no entanto, mais me pergunto por que se realizou uma investigação de tal porte. Realmente não entendo. A opinião unânime de todos era que eles deviam estar esperando encontrar uma grande quantidade de bens ocultos. O mandado, contudo, mencionava a suspeita de suborno relacionado a Kane Kyuhei. Uma suspeita dessas justificaria oitenta policiais armados? É cada vez mais incompreensível. Além disso, naquela ocasião, meu secretário, Inoue Fukuo, e o chefe do departamento de construção de Atami, Kane Kyuhei, foram presos e detidos. Assim, não consigo entender absolutamente qual era a intenção das autoridades. Não posso deixar de sentir que algo sinistro está acontecendo. Naturalmente, Inoue e Kane contrataram advogados. Em seguida, vários membros da Igreja, preocupados com minha situação, recomendaram ou trouxeram advogados conhecidos para me confortar; e, temendo que as coisas se agravassem, cheguei a consultá-los sobre as providências cabíveis. É que, embora eu supusesse que Inoue e Kane voltariam em dois ou três dias, passou-se uma semana, passaram-se duas, e eles não voltavam. Por minha longa experiência como chefe de ambos, era claro que nem Inoue nem Kane seriam capazes de cometer crimes graves — sobretudo Inoue, que me servia fielmente havia vinte anos e a quem eu tratava como membro da família. Muito antes da detenção dos dois, ouvira dizer que um membro da Igreja, o bancário Yamada Nitaro, estava detido. A acusação envolvia um problema de empréstimo ilegal. Ele costumava visitar-me de quando em quando, mas, neste ano, só o vi uma vez, e depois sumiu. Eu não tinha, portanto, como saber de sua situação; e, como ele também era membro, imaginei que não pudesse ter feito nada tão errado. No entanto, também não fazia a menor ideia. Houve ainda quem dissesse que o famoso grupo de chantagistas poderia ter influenciado as autoridades. Acho necessário descrever aqui, em detalhe, esse grupo. O Grupo de Chantagistas Esse grupo de chantagistas, que havia um ou dois anos já visava nossa Igreja com o objetivo de obter grandes somas de dinheiro, valia-se de toda sorte de estratagemas para abalá-la de forma persistente. Segundo os boatos, reunia pelo menos uma dezena de pessoas, entre elas alguns membros do parlamento, religiosos, oportunistas de direita e opositores de nossa Igreja. Tramavam conspirações e influenciavam não apenas as autoridades, mas também o Comando Supremo das Forças Aliadas, fazendo com que nossa Igreja parecesse um covil de demônios. No fim, nos levariam à beira da dissolução e então proporiam que, para evitá-la, seria necessário um grande fundo de campanha — planejando, assim, extorquir dezenas de milhões de ienes. E, como propaganda para levar adiante esse plano, espalhavam que nossa Igreja difamava a medicina e que o cultivo sem fertilizantes era um absurdo, misturando a isso questões de sonegação fiscal, suborno e várias outras invenções e boatos. O que mais enfatizavam era a ocultação de bens: diziam que escondíamos barras de ouro, diamantes e centenas de milhões de ienes — material excelente para estimular as autoridades. Abusavam também de jornais e revistas, espalhavam boatos, fabricavam opinião pública e faziam a existência de nossa Igreja parecer prejudicial à sociedade; todo tipo de expediente desesperado, sem trégua até atingirem seus objetivos. Um exemplo disso foi a grande batida do CID no verão passado. Nunca me esquecerei: na noite de 25 de agosto, por volta das nove horas, cerca de dez agentes do CID chegaram de repente ao templo anexo de Gora, em Hakone, para uma busca domiciliar. Suspeitava-se de que escondêssemos grande quantidade de barras de ouro, platina e diamantes num tambor de óleo cheio. Pareciam extremamente confiantes e realizaram uma busca rigorosa por dois dias; ao final, chegaram a usar até um radar e a cavar a terra sob o assoalho da casa. Mais uma vez, porém, foi como "a montanha Tai dando à luz um rato", e nada encontraram. O incidente terminou sem problemas, mas, quando perguntei, disseram que tudo se baseara em denúncias e cartas anônimas. É realmente admirável a habilidade com que esse grupo de chantagistas engana as autoridades e as faz dançar. Dessa forma, ainda que façam sofrer pessoas inocentes e boas em nome de seus interesses pessoais, não sofrem sanção legal alguma e circulam abertamente pela sociedade. São sempre os bons que saem lesados e acabam engolindo o choro; o resultado é que os bons perdem e os maus ganham. Seja por falha do sistema legal, seja de sua aplicação, é um problema que não se pode menosprezar. Ouvi muitas pessoas que conheciam a época da batida do CID comentarem que a suspeita de ocultação de bens era muito semelhante. Como mencionei antes, a maioria dos advogados que os membros da Igreja me apresentaram ou trouxeram opinou que, de forma alguma, Meishu-Sama seria detido. Por isso eu também estava tranquilo: pensava que poderia ser convocado a depor, mas que jamais seria preso. No entanto, no dia 29 de maio, vinte e um dias após a busca domiciliar do dia 8, fui subitamente acordado de madrugada. Olhei e vi um homem que se identificou como chefe da Divisão de Investigação Criminal da Delegacia de Polícia de Ihara, na cidade de Shimizu, província de Shizuoka, um tal Sr. K. Mostrou-me seu cartão de visita e, acompanhado de um detetive, disse-me: "Precisamos que o senhor nos acompanhe imediatamente". Fiquei estupefato, de tão inesperado que foi. Naquele momento, eu disse: "Meus subordinados estão sendo interrogados há muito tempo, provavelmente porque há algum ponto que não foi esclarecido. Achei que, se eu mesmo explicasse tudo pessoalmente, eles entenderiam, então está bem". E concordei prontamente. Houve considerável atraso por causa de uma avaria no carro pelo caminho, mas, por volta das zero e trinta, cruzei o portão da delegacia e fui posto na cela de detenção. Eu já fora detido duas vezes em 1936 (Showa 11) e uma vez em 1940 (Showa 15): a primeira por dois dias, a segunda por onze dias e a terceira por três dias. As duas primeiras foram por questões religiosas; a terceira, por violação da Lei Médica, e em todas fui absolvido. Naquela época, os interrogatórios ficavam todos a cargo da Tokkō (Polícia de Segurança Pública). Costuma-se imaginar que os interrogatórios da Tokkō fossem muito feudais, mas, comparados a eles, os de hoje são incomparavelmente mais severos e cruéis. Pode-se dizer que a única palavra que os descreve é "aterrorizante". Vou tentar relatá-los como realmente foram. Detalhes do Interrogatório O Primeiro Interrogatório O primeiro dia de detenção na delegacia terminou com um interrogatório simples. No segundo dia, logo após o café da manhã, fui levado sem demora à sala de interrogatório do segundo andar. Além do chefe da Divisão de Investigação Criminal K e do chefe M, havia ali um tal delegado S, enviado naquela manhã, segundo disseram, como reforço da sede da Polícia Nacional na cidade de Shizuoka. Descrevo minhas impressões sobre os três. O Sr. K era, de certo modo, pessoa gentil e acessível. O Sr. M, ao contrário, era o típico interrogador, severo e implacável. Pode-se dizer que o Sr. M era o tipo "pai" e o Sr. K, o tipo "mãe". Já o delegado S era do tipo militar robusto, imponente, diante do qual o réu se sentia intimidado. Enfim, o interrogatório começou. Os três me cercaram e passaram a me interrogar alternadamente. De início, as perguntas versavam sobre o Sr. Yamada Nitaro, funcionário da agência de Numazu do Banco Shizuoka. Mandaram que eu dissesse a verdade. Disse então o que sabia e o que não sabia. Imediatamente, os três exclamaram em uníssono: "Você não pode não saber. Se tentar bancar o desentendido ou mentir, não vai se dar bem. Já que o que Inoue diz e o que Yamada diz são consistentes, mesmo que você sozinho diga o contrário, dois contra um, é você quem está errado". E me repreenderam. Eu disse: "Por mais que eu pense, acho que estou certo". Os três, porém, não se convenceram e me pressionaram cada vez mais. Fiquei surpreso: seria essa a maneira de interrogar de uma polícia democrática? Longe de democrática, era o oposto. Comparado a isso, o método de interrogatório da antiga Tokkō era infinitamente mais suave. Por mais que eu dissesse a verdade, não me davam a menor atenção; insistiam em impor o próprio ponto de vista. Aquilo era grave. Eu já não sabia o que dizer. Não estava sendo interrogado — estava sendo comandado. Dizer a verdade era, na verdade, uma violação da ordem. Em meu desespero, perguntei se deveria inventar uma história. Responderam: "Não pode fazer uma bobagem dessas. Basta dizer a verdade". No entanto, quando eu dizia a verdade, de modo algum me ouviam. Existe no mundo contradição tão absurda? Ah, Deus, o que devo fazer? Só me restava suspirar. Afinal, desde quando começou esse tipo de interrogatório? Já ouvi dizer que tratar alguém como criminoso desde o início e assim transformá-lo em criminoso é o método da União Soviética. Achava impossível, porém, que a polícia do Japão democrático de hoje fizesse o mesmo. Mas não era exatamente isso a realidade que eu enfrentava? Enquanto pensava nisso, os gritos furiosos dos três eram ensurdecedores. Por isso não me lembro bem, mas o interrogatório daquele dia terminou com declarações inconclusivas. Provavelmente o auto ficou extremamente mal feito. No dia seguinte, os mesmos três me interrogaram sobre o assunto da véspera. Como eu não podia fazer declarações claras, o interrogatório não avançava nada. Eles ficavam cada vez mais impacientes e me atacavam. Ora falavam com aspereza, ora se acalmavam; tornavam-se ora demônios, ora budas, imprevisíveis. Naquele momento, veio-me à mente que, após a guerra, sob a orientação dos Estados Unidos, o Japão se tornara democrático e que, mesmo sendo réu, ninguém deveria ser tratado como criminoso antes de determinada a culpa. A realidade, porém, era muito outra: ali, eu era tratado como criminoso desde o início. Embora indigno, sou o fundador de uma religião venerada por trezentos mil seguidores; e como me tratavam? Em nada diferia do tratamento dado a um réu criminal pego em flagrante. É verdade que, em relação ao passado, a diferença era que a linguagem se tornara um pouco mais educada — não usavam mais "kisama" nem "omae". Só isso. Nunca senti tanta saudade dos métodos de interrogatório do passado como naquele momento. E o que mais sofrimento me causava no método atual era o interrogatório de memória, que exigia que eu me lembrasse de tudo à força. É claro que, tratando-se de algo com que eu tivesse lidado diretamente ou que houvesse aprovado, eu conseguiria de alguma forma me lembrar. Mas as coisas que meus subordinados fizeram por conta própria, sem meu conhecimento, ou aquelas cujos relatórios principais eu tentava ouvir e acabava perdendo por estar ocupado, ou ainda a maioria das que, mesmo ouvidas, eu esquecia no mesmo instante — essas eram impossíveis de lembrar. Cabe aqui descrever minha personalidade e meu cotidiano. Sou de delegar a outros os assuntos miúdos e de tratar de tudo captando o panorama geral; sem isso, seria impossível administrar uma organização de grande porte. Naquela época, eu publicava um jornal semanal e uma revista mensal, e a edição era quase toda feita por mim: cerca de oitenta a noventa por cento dos artigos eram de minha autoria ou eram cartas e contribuições que eu mesmo revisava. Escrevia e publicava, ainda, vários livros por ano. Em Atami e Hakone, empregava mais de cem trabalhadores na construção de um grande modelo do Paraíso Terrestre — e escusado será dizer que o projeto e o estilo eram concebidos e orientados por mim sozinho. Nas horas de lazer, escrevia Ohikari e caligrafias encomendadas, num total de vários milhares de folhas por mês. As audiências com os membros da Igreja, exceto nos seis dias de descanso mensais, duravam de uma hora a uma hora e meia por dia e reuniam de várias centenas a, às vezes, mais de mil pessoas; a esses fiéis eu respondia perguntas e proferia palestras. Recebia também, várias vezes ao dia, a cúpula da Igreja, pessoas notáveis e influentes, jornalistas de jornais e revistas e outras visitas especiais. Às vezes ia a Tóquio, mas isso me tomava o dia inteiro. Procurava ler vários jornais diários e as revistas de meu interesse; como tenho a vista cansada, porém, mandava que meus subordinados lessem para mim todas as noites. Desde jovem gosto muito de cinema, e os membros da Igreja, para me agradar, revezavam-se na organização de sessões várias vezes por mês no salão do templo anexo — o que servia igualmente de entretenimento para as dezenas de trabalhadores voluntários. Gosto também de rádio e procuro ouvi-lo sempre que possível, mas nunca ouço apenas rádio: ouço enquanto faço algum trabalho, de forma dupla. Vê-se por aí o quanto valorizo o tempo. Só de escrever isso superficialmente, já se percebe o quão extremamente ocupado eu era. Costumo dizer às pessoas que faço o trabalho de dez pessoas, e não me parece exagero. Com uma vida tão ocupada, eu delegava por inteiro aos meus subordinados todas as questões financeiras. Nunca perguntava quanta receita ou quanta despesa havia por dia. E, como sou venerado pelos membros como um deus vivo, não apenas não preciso me interessar por dinheiro: fazê-lo rebaixaria minha dignidade, e por isso evito tocar nesses assuntos. Não me parece que seja exclusividade minha — em qualquer seita religiosa do mundo é comum que o fundador ou líder esteja acima das questões mundanas, dinheiro inclusive. Assim, eu me limitava a ouvir, de tempos em tempos, relatórios gerais sobre a situação econômica e outros assuntos, apenas a título de referência, e mesmo assim só sobre casos de valores muito altos ou itens especiais que não fossem dinheiro. De assuntos mundanos sem relação com a fé, procurava quase não dar ouvidos. No entanto, o que aconteceu? O interrogatório dos investigadores não tocou em nenhum ponto relacionado à religião: concentrou-se exclusivamente em questões econômicas. Era óbvio, portanto, que me seria impossível lembrar, por mais que insistissem. Creio que os próprios investigadores não podiam ignorar isso, mas voltavam sempre às mesmas questões econômicas, e eu tinha dificuldade em entender sua verdadeira intenção. Diziam eles: "Já que você é o líder supremo da Igreja, não pode não saber sobre questões financeiras. Em primeiro lugar, se você não sabe, isso é extremamente irresponsável". E assim me atacavam. Eu respondia: "Não sou o presidente de uma empresa comercial, então não posso responder a essas perguntas. No entanto, mesmo que fosse um presidente, ouvi dizer que as questões de impostos e contabilidade são de responsabilidade dos subordinados especializados, e o presidente não assume responsabilidade". Quanto mais o líder de uma religião. Ainda assim, como já disse, agarravam-se a mim, o fundador, e me interrogavam obstinadamente apenas sobre questões econômicas. Cada vez que eu dizia: "Sou diferente do presidente de uma empresa comercial. Se for sobre questões religiosas, posso responder de qualquer forma, mas sobre questões econômicas é impossível", eles retrucavam: "Isso não é verdade. Você está tentando colocar a culpa em seus subordinados. Isso é realmente covarde. Não é natural que um fundador assuma a culpa de seus subordinados?". Fiquei de boca aberta: eis um religioso repreendido por um policial. Diante de tamanha incompreensão, a raiva brotava dentro de mim, mas pensei que ferir seus sentimentos só me seria prejudicial. Interpretei aquilo, também, como uma provação de Deus. Suportei com paciência, humilhando-me e esforçando-me para não os desagradar. Isso aconteceu mais de uma vez. O delegado S voltou para casa em dois ou três dias. Depois disso, o Sr. K e o Sr. M passaram a me interrogar com paciência, nos intervalos de seus próprios trabalhos. Mesmo nos dias mais curtos, o interrogatório durava várias horas. Antes de começar, o Sr. M invariavelmente fazia um sermão. Dizia sempre a mesma coisa, sem que parecesse notá-lo. Era mais ou menos assim: "Você também deve querer voltar para casa o mais rápido possível, e seus vários subordinados estão presos há muito tempo. Você deve querer tirá-los daí logo. Então, é melhor você se lembrar rapidamente e contar tudo sem esconder nada." De outra vez, disse algo assim: "Não é possível que você não consiga se lembrar de um caso tão claro. Até mesmo assassinos e ladrões se lembram bem de casos de cinco anos atrás e confessam tudo fluentemente. O seu caso é de apenas dois anos atrás. Não tem como você não se lembrar. Com isso, não sei se você é um deus ou o quê, mas você é pior que um assassino ou ladrão!" Era nesse tom. Diante de tamanho insulto, a tristeza me fazia brotar as lágrimas, e nada eu podia fazer. Naquele momento, pensei: "De fato, atos anormais como assassinato e roubo não se esquecem nem em cinco anos, quanto mais em dez, ou pela vida inteira. Mas o meu caso é algo totalmente infundado, então não é uma questão de esquecer ou não esquecer." Será que ele não entende algo tão óbvio? Ou está fingindo não entender? Fosse como fosse, a perseguição tornava-se cada vez mais intensa. Ele repetia também com frequência: "Se você não quer se lembrar, tudo bem. Eu não estou nem um pouco preocupado com isso. Mas, nesse caso, quem sai perdendo é você. Então, vou deixá-lo aqui por quantos dias forem necessários até que você se lembre. É mais inteligente você se lembrar rápido e sair daqui o quanto antes. Pense bem nisso." A Fabricação da Memória Cada vez que ouvia isso, eu ficava extremamente inquieto. O que deveria fazer? Era impossível pedir que eu me lembrasse de algo que não existira. Se me mantivessem detido dias a fio por não me lembrar, alguma coisa teria de ser feita. Cheguei a pensar: "Se é para sofrer assim, seria melhor ter feito algo errado, por menor que fosse, antes; assim, confessando aquilo, estaria tudo resolvido." Depois de pensar muito, muito mesmo, criei um método: a fabricação da memória, isto é, simular que eu me tivesse lembrado — devia ser isso o que ele chamava de "inteligência". Timidamente, então, tentei fazê-lo. Ele disse que estava completamente errado e não aceitou. Pensei de novo. Tentei extrair de suas palavras, ainda que aos poucos, pistas com que construir algo, mas ele objetou que isso seria um interrogatório sugestivo e não daria certo. Sem alternativa, observando-lhe as expressões e prestando atenção no que dizia, fui construindo pouco a pouco, até que, de forma imperfeita, um depoimento foi redigido. Naquele momento, pensei que estava fazendo algo incrivelmente estranho: diante de um policial, eu mesmo me esforçava e me desgastava para criar uma acusação falsa. Poderia existir algo tão irracional numa nação civilizada? Nunca tinha pensado nem ouvido falar de coisa tão absurda e trabalhosa. Ele ficava satisfeito quando eu fazia declarações que pareciam incriminadoras, e relutava em aceitar as que não o fossem. Mesmo ao criar a acusação, no entanto, tomei um cuidado: procurei fazer declarações que resultassem na pena mais leve possível, uma ou duas em cada item. Quando saí e consultei um advogado, ele me disse que, como leigo, minha maneira de construir fora muito ruim; bastava olhar meu depoimento para perceber isso com clareza. Além disso, ele falava quase sem parar, em tom agressivo, e não me deixava falar. Isso foi realmente difícil. Quando eu tentava dizer alguma coisa, ele me interrompia aos brados. Sem alternativa, eu aguardava uma brecha naquela fala incessante e ia fazendo minhas declarações aos poucos. Assim foi por vários dias. Por volta dessa época, um promotor chamado K. veio em viagem de serviço e me interrogou. Sendo um intelectual, o promotor K. fazia perguntas calmas, e eu entendia bem o que dizia; senti-me como que salvo. Consegui, por isso, falar com fluência — mas o problema era que suas perguntas eram as mesmas do policial, de modo que eu tinha de responder exatamente o que já dissera a este. Como já mentira naquela ocasião, porém, com um sentimento de "que se dane", e ajudado ainda por certo desespero, nem preciso dizer que inventei coisas para agradar até certo ponto o promotor. Dois ou três dias depois veio um promotor de reforço, o Sr. Y., e fui interrogado. Fiz declarações semelhantes às que dera ao policial. O promotor Y. era bastante incisivo e se aprofundava, mas de algum modo consegui ajustar as pontas, e o depoimento foi redigido de forma imperfeita; suspirei aliviado. Alguns dias depois o promotor Y. voltou e fui interrogado, mas foi igual à vez anterior, é claro. A Tortura do Cérebro Aqui ocorreu algo digno de nota. Foi durante o interrogatório conduzido pelos Srs. M. e K. Desta vez, quem o liderava era o Sr. M., e o foco principal era a questão das despesas de campanha, ligada ao problema de sonegação fiscal que começou em 8 de novembro de 1948. Como eu não me lembrava de nada, disse que não podia responder; o Sr. M., porém, não aceitou de jeito nenhum, e repetia o já conhecido "lembre-se". Ausentava-se de quando em quando para tratar de outros assuntos, mas voltava em pouco tempo e me apressava: "Ainda não se lembrou?" Eu dava respostas fabricadas, como de costume, mas, tratando-se de números, ele as rejeitava: dizia que a ordem de grandeza estava completamente errada, ou que aquilo não fazia sentido. E insistia: "Não é possível que você não se lembre de um problema tão claro. Se você falasse a verdade, não teria problema nenhum, mas como tenta distorcer as coisas, está demorando." Isso me irritava profundamente. Eu não tinha a menor intenção de distorcer nem de mentir. Sendo um religioso, sempre adverti meus seguidores contra a mentira — como poderia eu mesmo mentir? Expliquei que não poderia mentir nem mesmo para Deus, mas não houve reação alguma: era como falar com uma estátua de pedra. Ele continuava insistindo apenas no "lembre-se". E, como o interrogatório versava sobre números, fabricar respostas era realmente difícil. Ansiedade, angústia, raiva e desespero se misturavam, e meu cérebro chegou ao extremo da confusão. Tudo ao redor começou a girar, formando um grande redemoinho. Veio uma forte tontura, perdi a visão, a consciência ficou turva e, no instante em que pensei que enlouqueceria, perdi os sentidos e desmaiei ali mesmo. Felizmente, recuperei a consciência em um ou dois minutos, mas a forte tontura era insuportável, a ponto de provocar vômito. Sem alternativa, eles interromperam o interrogatório. Mais de uma hora depois, consegui me levantar e, apoiado numa bengala, finalmente entrar na cela de detenção. No instante em que entrei, a cela me pareceu o Paraíso. Normalmente, uma cela de detenção, com aquelas janelas pequenas e grades de ferro escuras, dá arrepios só de pensar; e no entanto ela me pareceu o Paraíso — o que mostra o quanto o interrogatório fora terrível. Algumas horas depois, no décimo dia de detenção, um advogado veio me visitar pela primeira vez, pois desde o início as visitas estavam proibidas. Como eu estava cambaleante e com má aparência, perguntou-me o que havia, e contei-lhe que tinha desmaiado. Aconselhou-me a consultar um médico, e concordei. Logo veio o médico da polícia, que me diagnosticou uma neurastenia cerebral. O que quero dizer especialmente aqui é que, quando a detenção se estende por mais de dez dias, a pessoa fica extremamente debilitada. Com a perda de apetite, a falta de exercício, a mudança drástica de rotina, o desconforto do ambiente e o sofrimento mental causado pela severidade do interrogatório, dizem que quem não está acostumado acaba caindo em neurastenia extrema. No meu caso, ainda por cima, eu tinha 69 anos de idade (idade contada no sistema tradicional) e estava habituado a uma vida confortável, de modo que meu enfraquecimento foi particularmente severo. No dia seguinte, à tarde, quando já me sentia recuperado pela metade, fui chamado novamente para um interrogatório. Desta vez, talvez porque o outro lado também tenha moderado o tom, consegui passar ileso. No dia seguinte, porém, como estava mais restabelecido, fui de novo chamado, e a questão das despesas de campanha de anteontem foi reaberta. Quando disse que continuava sem conseguir me lembrar, não aceitaram e voltaram a me pressionar com o mesmo "lembre-se". Diante de tamanha insistência, raiva, angústia e ansiedade estavam a ponto de explodir, e eu me esforçava ao máximo para contê-las. Então o sofrimento e a confusão começaram a girar de novo dentro da minha cabeça. De repente perdi a consciência, como anteontem, e desmaiei — foi até pior do que da outra vez. Quando voltei a mim, o corpo estava dormente e, por mais que tentasse, não conseguia me levantar. Mais de uma hora depois, consegui enfim ficar de pé, mas não conseguia andar. O Sr. M., vendo aquilo, carregou-me nas costas até a cela. Enquanto era carregado, gritei involuntariamente: "Isso é tortura do cérebro!" A palavra "tortura" pareceu assustá-los. Desde então a tontura se intensificou: bastava tentar pensar em alguma coisa para que tudo girasse. Senti que alguma parte do meu cérebro realmente se quebrara. E isso era grave, pois, se me atacassem outra vez com a questão das despesas de campanha, desta vez meu cérebro seria destruído por completo. Não escaparia, então, da loucura ou da demência — ou talvez me tornasse um inválido pelo resto da vida. Um pressentimento sinistro me assombrava sem parar. No dia seguinte, fui chamado para o interrogatório, mas recusei. Não podia, porém, ficar hesitando: se o interrogatório não terminasse depressa, eu não poderia sair. Era uma situação desesperadora. Foi então que, talvez por uma ajuda divina, me veio à mente a arte da comunicação espiritual, que eu praticava ativamente no passado. Sim, não havia outra maneira de superar aquela crise. O foco dela era a questão do dinheiro. Como o Sr. Tetsuo Asai era o principal responsável por ela, devia saber dos detalhes; pensei, pois, em invocar o espírito dele. Aproveitando o silêncio da noite, invoquei primeiro o espírito do Sr. Tetsuo e fiz a tentativa. Esse tipo de técnica espiritual é um método que os ascetas costumam usar desde os tempos antigos, mas é impossível a um terceiro, sem nenhum conhecimento espiritual, entendê-lo ou reconhecê-lo. O fato é que, quando perguntei ao espírito, as palavras fluíam com fluência da minha boca, e até os números pareciam claros — estava detalhado até demais. Rumo à Prisão No dia seguinte, fui chamado à sala de interrogatório, como de costume. Como não adiantava falar de comunicação espiritual a policiais, depois de pensar muito disse o seguinte: "Na verdade, ontem à noite, em desespero, orei sinceramente a Deus. Então, recebi um benefício material, a memória veio claramente à tona, e agora sei, então vou responder." E comecei a falar com desembaraço. O Sr. K. e o Sr. M. ficaram com a expressão de quem tinha sido enganado por uma raposa; mas, como minha declaração, ao contrário do habitual, saía sem hesitação, o depoimento foi rapidamente redigido. Eu só queria me livrar a qualquer custo do sofrimento do interrogatório, só queria sair dali, e senti como se tivesse escapado da boca de um crocodilo — suspirei aliviado. Naquela mesma noite, o promotor K. veio em viagem de serviço e o interrogatório começou como de costume. Repeti a mesma declaração fluente que fizera ao policial, e o promotor K. observou: "Até agora você só dizia coisas inconsistentes, e de repente ficou tudo claro. Não é estranho?" E me fez várias perguntas. De fato, os valores das despesas de campanha que eu mencionara até então eram completamente aleatórios: quinhentos ou seiscentos mil ienes, cerca de um milhão de ienes, mais de dois milhões de ienes... Aquilo mostrava que eu não sabia de nada. Por isso, achando que seria difícil fazê-lo entender, respondi que um milagre ocorrera depois que orei a Deus. Com isso, o interrogatório pareceu chegar ao fim, e fiquei tranquilo. Pela primeira vez em muito tempo consegui dormir profundamente naquela noite, pois, de um modo ou de outro, tinha conseguido evitar a destruição do meu cérebro. No dia seguinte, porém, por volta das dez da manhã, ouvi uma voz do lado de fora da cela mandando que eu saísse imediatamente. Pensei que o interrogatório houvesse terminado e que seria libertado naquele dia, e fiquei feliz. Quando a porta se abriu e saí, dei com um policial que não conhecia. Achei estranho, e ele disse: "Vamos para Shizuoka agora, então prepare-se." Fiquei chocado duas vezes. Com a ajuda do policial responsável pela cela, peguei o cobertor e meus pertences, o máximo que podia carregar, e entrei num carro com dois policiais. Cerca de uma hora depois, o carro parou. Olhei: não era o portão da prisão? Fiquei atônito, pois nunca imaginara que seria levado para a prisão. Prisão, prisão! Ah, que nome terrível e odioso! Eu estava absolutamente convencido de que jamais seria preso em minha vida. Naquele momento, não pude deixar de me lembrar das famosas palavras de Taira no Shigemori: "Ontem pensei que era o destino dos outros, hoje cai sobre mim." Era exatamente isso. Afinal, que mal tão grande eu havia feito para ser preso? Não conseguia entender. Senti que mais uma dúvida surgira: imaginei se, por acaso, a declaração tão clara que fizera na noite anterior, por meio da comunicação espiritual, não teria infringido a lei, e se a prisão não seria por causa disso. Mas depois soube, pelo advogado, que não era esse o caso. Em seguida, cumpri os procedimentos de praxe e, guiado por um policial, atravessei os sinistros edifícios da prisão. Andamos cerca de um quarteirão e fui levado a um prédio moderno, recém-construído, que não parecia em nada uma prisão. Puseram-me numa cela individual. Olhando em volta, era pequena, mas tinha banheiro, uma pequena cozinha, água encanada, paredes brancas, janelas grandes e claras — realmente agradável, tão limpa que nem parecia uma prisão, incomparável à cela escura e úmida da delegacia. Senti-me salvo. Pela janela via-se um pátio com um jardim, onde até hortênsias, que pareciam ter sido plantadas pelos presos, começavam a florescer. Embora cercado por um alto e severo muro de tijolos, avistavam-se ainda cinco ou seis grandes árvores de folhagem nova recortando o céu azul acima do muro. Logo chegou o almoço fornecido pelo governo. Fiquei surpreso ao vê-lo: era a famosa "comida de prisão" de que se ouve falar — uma tigela grande de alumínio com arroz misturado, cerca de 70% de cevada e 30% de arroz, e, de acompanhamento, apenas dois pequenos umeboshi (ameixas em conserva). Quando levei o arroz à boca, era tão ruim que não descia. Então veio o preso encarregado da distribuição das refeições e disse: "Há uma cesta de alimentos para você, então pare de comer a comida do governo." Parei de comer, e o sabor daquela cesta de alimentos naquele momento é algo que até hoje não esqueci. Senti como se tivesse entrado num mundo completamente diferente. Comecei, no entanto, a me preocupar com a declaração sobre possessão espiritual que dera ao promotor K. na noite anterior. Como a comunicação espiritual consiste em invocar o espírito de uma pessoa viva para ouvi-lo, não se pode dizer que seja precisa: a consciência do próprio eu se mistura, há também travessuras de espíritos de raposas, e os erros são muitos — foi por isso que parei de praticá-la há mais de dez anos. Ainda mais a da noite anterior, produto do desespero, que não me inspirava confiança. Se houvesse algum ponto errado, seria grave; assim, para explicar o motivo e pedir a anulação, solicitei ao chefe da seção de presos uma entrevista com o promotor K. Foi na manhã seguinte à minha entrada na prisão. A resposta foi que ele me receberia à tarde; esperei, mas naquele dia não deu certo. No dia seguinte pedi novamente, e também não deu certo. Naquele dia, o advogado M. veio me visitar, e eu lhe contei o que se passava e o consultei. Ele também achou melhor que eu dissesse o que pensava. Disse-lhe que, por se tratar de declaração baseada em possessão espiritual, ela não podia ser considerada precisa; era uma invenção do desespero, algo como um romance policial. No dia seguinte, 18 de junho, completava-se o quarto dia desde que entrei na prisão. À noite, fui finalmente chamado à sala de interrogatório — o primeiro desde que ali chegara. Foi então que sofri um choque que jamais esquecerei. Assim que entrei e me sentei diante do promotor K., ele se levantou de repente, pálido, com os olhos fixos e tremendo, e bradou para mim: "Não existe pessoa tão desprezível quanto você! Você está dizendo que o último interrogatório foi um romance policial? (Ah, ele ouviu do advogado, pensei.) Eu elaborei o auto com seriedade! Escrevi achando que você tinha se lembrado e feito uma declaração excelente. E agora, 'romance policial'? Isso é um insulto a um promotor! Não posso perdoar!" Encarou-me com um olhar penetrante, numa fúria pronta para me devorar. Não foi um raio em céu azul: foi como se cem raios tivessem caído ao mesmo tempo. Encolhi-me, sem conseguir sequer falar. Temendo o que poderia acontecer — eu, que não tinha conhecimento jurídico algum e havia irritado tanto aquele homem —, meu corpo endureceu como pedra, e perdi até a noção da minha própria existência. Apenas me prostrei, achatado como uma aranha, e me desculpei repetidamente: "Foi realmente imperdoável. Por favor, perdoe-me. Fui um tolo." Repeti essas palavras várias vezes, enquanto as lágrimas corriam abundantes, sem que eu pudesse evitá-las. Naquele momento, o promotor também disse algo assim: "Se eu quisesse destruir sua seita, não precisaria de muito trabalho. Com minhas próprias forças, poderia destruí-la em um dia." Ao ouvir isso, fiquei estupefato. Pensei: "Hoje em dia, a liberdade religiosa é garantida. Se uma religião com trezentos mil seguidores pode ser destruída em um dia pelo poder de um único promotor, quão frágil é a religião! Eu, que me orgulhava de ser o número um das novas religiões e estava satisfeito, estava na verdade dormindo em cima de um vulcão em erupção. Isso é algo grave que preciso considerar seriamente." Esse fato foi um dos motivos que me levaram a renunciar ao cargo de líder da Igreja Messiânica. Somava-se a ele, como já mencionei, o estado do meu cérebro, muito danificado, que me fez julgar difícil cumprir no futuro as responsabilidades de líder. Diante das minhas desculpas humildes e das minhas lágrimas, até o promotor pareceu acalmar-se um pouco, e o interrogatório voltou ao curso normal — ainda assim, diferentemente do habitual, cheio de sarcasmo e propenso à provocação. Respondi com o coração na mão, mas acho que o auto (do depoimento) não foi concluído naquele dia. Logo após o fim desse interrogatório, ocorreu-me o seguinte: "Provavelmente, nos mais de cinquenta anos desde que tenho consciência, nunca havia me curvado e me desculpado tão humildemente, usando as palavras de desculpa mais extremas para uma única pessoa. Também não chorava há décadas, mas naquele momento, as lágrimas transbordaram sem parar." Afinal, que mal eu tinha feito? Não conseguia entender de modo algum. Eu apenas dissera que não sabia das questões financeiras, pois as havia delegado aos meus subordinados; no fim, fui responsabilizado pelos pecados deles. Já ouvi falar de funcionários que assumem a culpa dos presidentes, mas nunca de um presidente responsabilizado pelos pecados dos funcionários. Ademais, meus subordinados agiram pensando no bem da seita, e certamente não foi por maldade. Dito isso, não há lógica de que o líder deve assumir a responsabilidade pelos erros dos subordinados. Meu caso, além disso, é muito diferente do das pessoas comuns: sou um religioso, o fundador de uma seita, e acredito ser um representante de Deus. Minha verdadeira função, portanto, é transmitir a vontade de Deus e pregar seus ensinamentos. Nesse sentido, acredito que devo estar acima dos assuntos mundanos; por consequência, em questões financeiras, sobretudo de dinheiro, eu apenas ouvia e esquecia no instante seguinte. Acho que isso é o correto, e não acho que se dê apenas comigo — do passado ao presente, provavelmente não há um único fundador ou líder de qualquer religião que se interesse por questões de dinheiro. Pelo contrário, quanto mais distante dos assuntos mundanos, mais verdadeiro é o religioso. É uma noção comum na sociedade, que nem mesmo os promotores devem ignorar. Quanto mais penso nisso, menos entendo. Como é sabido, a nova Constituição também garante a liberdade religiosa, o que provavelmente se deve ao reconhecimento da nobre missão da fé na política nacional. Por outro lado, olhando para o passado, há muitos exemplos de fundadores e líderes de seitas que sofreram perseguições religiosas, mas provavelmente não há nenhum que tenha sofrido perseguição por questões econômicas. Como mencionei anteriormente, nem mesmo eu poderia dar respostas satisfatórias a acusações não religiosas. Somava-se a isso o interrogatório severo, equivalente a uma tortura do cérebro, sob o qual desmaiei duas vezes. Para evitar a destruição do meu cérebro, não me restou senão recorrer a um meio espiritual, como último recurso, para garantir minha segurança. O que fiz, portanto, foi proteger meu cérebro, e nisso não há nada de errado. Como, no entanto, havia dito mentiras que pareciam verdade, quis corrigi-las imediatamente e transmiti minha intenção através do advogado. Considerando com cuidado todo esse processo, onde está o meu erro? Não encontro razão alguma para ser tão repreendido, gritado, insultado e ter de me desculpar com lágrimas. Hoje em dia fala-se em direitos humanos, mas onde estão eles? Não consigo aceitar que isso seja o Japão democrático e que esses sejam funcionários de uma nação civilizada. Dizem que os funcionários públicos são servidores do povo, mas isso é um absurdo — aqui, o povo é apenas escravo dos funcionários públicos. Não pude deixar de lamentá-lo. No dia seguinte, 19, fui chamado outra vez à tarde, e o interrogatório começou como de costume. Mas foi uma surpresa: ao contrário da noite anterior, o tom era calmo, e fiquei perplexo. Imaginei se não seria porque o Sr. Asai, que ouvi dizer que havia sido preso naquele dia, havia testemunhado que eu não tinha nenhuma relação com o problema de suborno. Assim, não houve perguntas difíceis, apenas questões secundárias, e consegui responder com fluência. O promotor disse que tinha um compromisso urgente e que continuaria à noite, e saiu da sala. Por volta das nove horas da noite, fui chamado novamente e interrogado sobre alguns pontos restantes, também resolvidos com rapidez; o depoimento parecia praticamente concluído. Então, de repente, o promotor disse: "Você já pode ir para casa." Fiquei tão surpreso que não consegui processar a informação de imediato; confuso por um momento, percebi enfim que havia sido libertado. Saí por volta das onze horas. A Armadilha (Kama wo Kakeru) No interrogatório, a expressão "kama wo kakeru" (fazer uma armadilha, induzir ao erro) é usada com frequência desde os tempos antigos. Neste interrogatório, fomos alvo dessa tática inúmeras vezes; pode-se dizer que foi a espinha dorsal de todo ele. A política recente de interrogatório parece evitar ao máximo o interrogatório sugestivo (yūdō jinmon), mas não se sabe o quanto o interrogatório com armadilha (kama-kake jinmon) é mais pernicioso. Isso porque o sugestivo resulta em menos mentiras durante o interrogatório, ao passo que o interrogatório com armadilha é quase uma mentira fabricada, que tenta enganar com uma retórica habilidosa, capaz de fazer a mentira parecer verdade. Pessoas honestas ou inexperientes caem nele com facilidade, e por isso esse artifício é tão usado. Quem não cai na armadilha é o experiente, que conhece bem o jogo — e "experiente" significa ter antecedentes criminais. O resultado é que o réu primário cai na armadilha e o reincidente escapa com habilidade: o inocente se torna culpado, e o culpado, inocente. A prova mais clara disso é o fato de que, neste caso, todos nós fomos apanhados por esse interrogatório com armadilha, o que levou à acusação. Vou dar um exemplo. Depois de voltar para casa, ouvi do Sr. Fukuo Inoue, meu secretário e um dos suspeitos, que me servia fielmente no trabalho havia vinte anos. Conhecia muito bem seu caráter e sua conduta. Não era uma pessoa má; muitos o descreviam como "uma pessoa boa raríssima, como um Buda". Às vezes eu o repreendia, mas nessas ocasiões sempre lhe dizia: "Você é bom demais, isso é um problema." Era realmente dócil, fazia tudo o que lhe mandavam, e não tinha capacidade de ficar com raiva, desobedecer ou se opor. Um homem assim caiu na armadilha do interrogatório. Não há ninguém mais digno de pena do que uma pessoa boa. Houve também o seguinte episódio. Quando eu era interrogado, os investigadores repetiam com frequência: "Este caso já foi completamente investigado por nós desde seis meses atrás, então não adianta esconder nada agora. É melhor para você confessar tudo". Mas, a cada vez que ouvia os itens do interrogatório, surpreendia-me com o quanto estavam enganados, pois muitos deles quase não haviam sido investigados. Acima de tudo, o fato de terem mobilizado oitenta policiais armados mostra o quão insuficiente foi a investigação: se tivesse sido bem-feita, não haveria necessidade de tanto alarde, e um interrogatório simples teria resolvido. Naquela hora, pensei também que o melhor teria sido usar muitos espiões disfarçados de fiéis para investigar a fundo. Se assim fosse, em vez de se surpreenderem com uma religião tão inesperadamente grandiosa e passarem a investigá-la, o país provavelmente desejaria apoiá-la amplamente. Investigaram, portanto, mas com certeza foi uma investigação superficial. Dizer que investigaram o suficiente não passa de mais um tipo de interrogatório com armadilhas. Como disse antes, se, por meio de interrogatórios com armadilhas, pessoas boas são apanhadas e transformadas em criminosas, pensei que se tratava de um problema grave. Se este método de investigação é o único adotado pelo atual sistema de acusação, o povo só tem a sofrer. Se dentro do círculo da administração judicial, que deveria ser justa e imparcial, existe uma nuvem escura e antidemocrática como essa, desejo ardentemente que seja varrida o mais rápido possível, para que o mundo da lei se torne claro como um espelho. Como relatei anteriormente, sobre o interrogatório de Inoue, ele e Kane Kyuhei vieram me mostrar seus relatos por escrito; decidi, pois, apresentá-los a seguir. Relato por Escrito — Inoue Fukuo Quanto aos dois casos pelos quais fui indiciado desta vez, peço sinceras desculpas por ter feito declarações falsas extremamente graves e causado transtornos e, para solicitar sua compreensão, apresento este relato dos fatos. No mandado de prisão estava escrito algo como: "Suspeita de que, em dezembro de 1948, com o objetivo de ocultar três milhões de ienes em nome de Okada Mokichi, presenteou Yamada Nitaro, da Agência de Ajiro do Banco Shizuoka, com dez mil ienes". Eu não tinha memória disso, mas, como havia um mandado de prisão, acreditei que houvesse uma base sólida; além do mais, guardava uma vaga lembrança de ter dado um agradecimento de cerca de dez mil ienes ao solicitar ao Sr. Yamada que preenchesse algum tipo de declaração de imposto. Reconheci, assim, provisoriamente essa acusação. Nos interrogatórios seguintes, porém, passaram a me pressionar: eu não teria dado apenas dez mil ienes, mas muito mais. Neguei sempre, alegando que não havia como eu, sendo o cliente, suborná-lo. Mas o investigador afirmou categoricamente: "É natural, pelo senso comum, agradecer com cerca de trezentos mil ienes, que corresponde a dez por cento dos três milhões". No depoimento, então, não me restou senão dizer: "Talvez tenha dado trezentos mil ienes". Na época da prisão, justamente minha doença crônica, a ciática, havia se manifestado; a isso somaram-se o sofrimento da detenção, que eu experimentava pela primeira vez, e a mudança brusca de vida. Minha mente turvou-se, e eu padecia dia e noite de dores nas costas, insônia e completa falta de apetite. Responder às perguntas incessantes, que me exigiam lembranças de coisas por mim inteiramente desconhecidas, era um sofrimento dificílimo de suportar. Ainda que fosse o procedimento normal de um interrogatório policial, para mim, naquela altura, era o próprio tormento do Inferno. Para chegar à verdade do caso, não tive outra escolha senão extrair do investigador as declarações do Sr. Yamada, a parte contrária, e, a partir delas, adivinhar e responder enquanto raciocinava. Cheguei a alegar perda de memória e a pedir que o próprio investigador me auxiliasse nas declarações. Alguns dias depois, contudo, durante o interrogatório, aproveitando uma distração dele, espiei um memorando sobre a mesa (escrito a caneta em papel de carta pautado em vermelho, que estava com o funcionário) e vi os seguintes itens: Outubro de 1948, Okada Mokichi, 100.000,00 Dezembro de 1948, Okada Mokichi, 200.000,00 Nakajima Takehiko, 80.000,00 (alguns valores que pareciam ser quantias que o Sr. Nakajima havia dado ao Sr. Yamada) Convencido de que ali estava exatamente a declaração do Sr. Yamada, compreendi enfim de onde vinham os trezentos mil ienes que o investigador mencionava. Daí em diante, declarei ter dado cem mil ienes em outubro e duzentos mil em dezembro; e, à medida que raciocinava e inventava as circunstâncias e os detalhes para responder, foram-se produzindo depoimentos e mais depoimentos. Nesse processo, de tanto sustentar as declarações dos cem mil e dos duzentos mil ienes, acabei tomado da ilusão de os haver realmente entregado, a ponto de nela acreditar. Reconheci os trezentos mil ienes por dois motivos: primeiro, pela profunda preocupação de que o Grão-Mestre Okada, que é como um deus, viesse a ser suspeitado; segundo, porque acreditei nas palavras de sedução do funcionário, de que eu seria libertado mais cedo se confessasse — bastaria concordar com a declaração do Sr. Yamada para livrar-me depressa daquele sofrimento injusto. Não havia outra razão senão o desejo de sair da prisão o quanto antes, recobrar a saúde e cumprir meus deveres importantes para com a sociedade. Concluído o depoimento sobre o caso de suborno ao Sr. Yamada, e enquanto eu aguardava a libertação em plena exaustão, vi-me cercado por cerca de sete policiais durante vários dias — desta vez a propósito das questões gerais das finanças da Igreja Messiânica — e submetido a uma perseguição violenta para que confessasse. Ameaçaram-me de todas as formas: "Se não confessar alguma coisa, nunca será solto", "Se você não falar, vamos trazer o Grão-Mestre Okada", "Vamos destruir a seita maligna Messiânica"; e me atormentaram com gritos de alta pressão equivalentes a tortura e com insultos vis. Naquela hora, senti tontura, pela fraqueza, e o coração contraído em palpitações, pelo medo; num sofrimento físico e mental indescritível, senti minha vida ameaçada. Prevendo o pior, obtive um atestado médico e, ao mesmo tempo, fiz declarações fictícias sobre a ocultação de trinta milhões de ienes, com o que consegui enfim escapar daquele perigo. Dali em diante, minha saúde piorou drasticamente, meu cérebro ficou confuso como se estivesse destruído e, entre o desespero e o medo, meu período de detenção foi sendo prorrogado sucessivamente. Quando o promotor me interrogou, com suas ameaças, fiquei como se tivesse desmaiado, apenas atravessando os dias inconscientemente. Em suma, salvo por uma parte do que efetivamente recordo, minhas declarações no caso de suborno ao Sr. Yamada não passam de um romance fabricado e embelezado, obra do meu raciocínio e da minha imaginação sobre coisas que desconheço por completo, somados à espionagem de um memorando. A incoerência e a contradição de todo o conteúdo dos depoimentos, que mudavam sucessivamente, o comprovam. Assim, passados uns vinte e poucos dias de detenção, senti a fraqueza avançar nas profundezas do corpo e minha constituição alterar-se. No início de junho, ao saber da detenção do Grão-Mestre, eu, que estava decidido a arriscar a vida, murchei no desespero de que tudo estava perdido; e, trêmulo de uma raiva infinita ao pensar na violência de tratar como criminoso um contribuidor da grandiosa cultura do século, perdi a mente e o corpo, tornando-me como um cadáver vivo. Já não tinha forças sequer para negar a decisão arbitrária do Promotor Yanase, de que "esses trezentos mil ienes foram dados ao Yamada após consulta com o Grão-Mestre". E quando o secretário do mesmo promotor me disse: "O Grão-Mestre está dizendo que confiou trezentos mil ienes ao Sr. Yamada para entreter e subornar os funcionários da Repartição de Impostos de Atami. Vou reescrever o depoimento", faltou-me até a coragem de responder "Não sei de nada"; caí em tal apatia que cheguei a declarar: "Se o Grão-Mestre diz isso, então eu também consultei e dei o dinheiro". Do grande golpe que sofri, física e mentalmente, ao longo dos quarenta e sete dias de detenção, e de quanto ele encurtou minha vida, peço que se faça ideia por estes fatos: depois de solto, vaguei várias vezes entre a vida e a morte por fraqueza cardíaca, e sobrevieram-me as diversas doenças descritas no atestado médico em anexo. Igualmente infundada é a declaração de que, por volta de abril de 1948, quando o imposto de renda do Grão-Mestre Okada estava prestes a ser taxado em cinco milhões de ienes, eu teria subornado funcionários da Repartição de Impostos de Atami por intermédio do Sr. Yamada. Confundi aquilo com a ocasião da declaração do imposto sobre a propriedade do ano anterior, e daí a ilusão. Se nos depoimentos alterei sucessivamente os valores — cinquenta mil, cem mil, duzentos mil ienes e assim por diante —, não foi por apoiar-me na memória: eram meras imaginações ou suposições, em resposta a perguntas indutoras. Como se vê, os dois casos pelos quais fui indiciado dizem respeito a coisas que desconheço. Hoje, já recobrando o juízo, o único fato que posso reconhecer com clareza, ao refletir, é este: por volta de março ou abril de 1947, em agradecimento pelo preenchimento da declaração do imposto sobre a propriedade, dei ao Sr. Yamada dez mil ienes (disso tenho certeza) ou talvez vinte mil ienes. Enumero, a seguir, as razões pelas quais ousei fazer declarações falsas e nelas insistir: 1. Foi uma luta contra a intenção terrível e maliciosa dos interrogadores de fazer recair suspeitas sobre o Grão-Mestre, cujas grandes virtudes todos louvam e a quem não há outra forma de retribuir — algo mais doloroso e mais triste do que a morte. 2. Eu ignorava por completo o mecanismo da investigação criminal e supunha que, uma vez reconhecida a acusação, o problema se resolveria de imediato. 3. Queria libertar-me quanto antes do medo que a doença me causava. 4. Acreditei que fazer minhas declarações coincidirem com as do Sr. Yamada, a parte contrária, era o único caminho para apressar o andamento do trabalho dos investigadores e obter logo a libertação. 5. Ver mobilizados tantos dias preciosos e tanto dinheiro e pessoal do Estado para sepultar como criminosos a nós, que nos desdobramos pela construção de uma nação pacífica, era algo extremamente lamentável e, na grave conjuntura atual, um sofrimento insuportável. Em nome de uma rápida resolução do caso, não me importei de fazer declarações desfavoráveis. 6. Como as declarações sobre novas acusações eram recebidas com enorme agrado, cheguei a pensar que seria bom se eu dispusesse de algum material desse tipo. 7. Como me investigavam sob a premissa de que eu era criminoso, percebia a insistência em não parar enquanto não houvesse uma acusação. Se eu negasse algo de que não me lembrava, era perseguido de modo persistente e violento, com todos os meios de indução, até que minha declaração coincidisse com a suspeita preconcebida do investigador ou me fosse desfavorável. Não me restou, pois, senão agir desesperadamente; queria também escapar do tempo e do trabalho de repetir o mesmo esforço inútil, e do desconforto do cansaço extremo. Como alguém que serve a Deus, considero que o simples fato de ter atraído tais suspeitas já se deve à insuficiência da minha fé, e por isso peço desculpas a Deus e aos fiéis todos os dias. Não tenho, portanto, a menor intenção de escapar de uma punição justa por meio de declarações falsas. Creio, no entanto, que a essência da lei rigorosa não permite que se sofra punição injusta com base em declarações completamente infundadas. O que acima escrevi é a verdade nua e crua, sem qualquer ficção ou embelezamento. Peço humildemente, pois, que, com uma percepção capaz de iluminar o íntimo como um espelho divino, seja proferido um julgamento perfeitamente justo e imparcial. Atestado Médico Inoue Fukuo. Fraqueza cardíaca, hepatite, neurastenia cerebral, ciática. Pelas doenças acima, necessita de repouso absoluto por um mês. 1º de julho de 1950. Doutor em Medicina Okada Michikazu. Apresentemos, a seguir, também o relato por escrito de Kane Kyuhei. Relato por Escrito — Kane Kyuhei Desta vez fui detido por quarenta e seis dias na prisão de Shizuoka, em virtude de um mandado de prisão por suborno e por questões de terras, e submetido a interrogatórios com tortura ameaçadora, gritos e insultos vis. Permito-me escrever sobre a situação daquela época e submetê-la ao julgamento de todos na sociedade. Não esquecerei. No dia 8 de maio de 1950, às seis horas da manhã, cinco policiais da Sede da Polícia Provincial de Shizuoka apresentaram-se e disseram: "O senhor tem um mandado de prisão expedido, então gostaríamos que viesse até Shizuoka". Quando perguntei: "Qual é o mandado de prisão?", responderam: "Se mostrarmos o mandado aqui, teremos que algemá-lo até Shizuoka, o que seria inconveniente para o senhor". Como acreditei que, uma vez expedido um mandado de prisão, houvesse uma base sólida, e como, naquela época, um membro da Comissão de Terras de Atami havia sido preso, pensei que talvez tivesse dado um agradecimento de cerca de três mil ienes a um membro da comissão quando aprendi procedimentos da Lei de Terras, e fui para Shizuoka. No entanto, o policial que veio me interrogar naquele dia tinha aparência assustadora e me pressionou com dureza: "Você recebeu grandes quantias de dinheiro do Grão-Mestre e as deu ao Prefeito Sō. No total, quanto deu?" Respondi: "Não dei absolutamente nenhum dinheiro ou presentes ao Prefeito Sō". Ele voltou à carga: "Não minta. Até uma criança, quando ajuda em casa, não pede algo?" Repliquei: "O Prefeito não é uma pessoa que aceitaria, mesmo que eu levasse, e também a organização religiosa não tem motivo para dar dinheiro". Ele insistiu: "Você recebeu muita ajuda na questão das terras, e não agradeceu com nada?" Neguei sempre: "Aprendi várias coisas que não sabia, mas não tenho a menor lembrança de ter recebido ajuda especial do Prefeito, e também não houve um resultado muito bom graças a ele. Por mais que me pressionem, não dei nada". Então ele apertou com força: "Você está nos subestimando. Se falar a verdade, não precisamos executar este mandado de prisão, e podemos deixá-lo voltar para casa esta noite. O que acha?" Àquela hora o relógio já marcava nove horas, e eu, com a mente turva e tonto, não tive outra escolha senão implorar: "Por favor, deixe-me ficar aqui esta noite". Foi então que ouvi, pela primeira vez, a leitura do mandado de prisão. Disseram-me que o motivo da prisão era a suspeita de ter subornado o membro da Comissão de Terras Ueda Gosaburō com três mil ienes por volta de maio de 1947, e reconheci provisoriamente essa acusação. Passei uma noite ansiosa. No dia seguinte, ao ser chamado da cela de detenção, o assustador policial-chefe da véspera não estava. Queixei-me a outro policial do interrogatório ameaçador daquele chefe, que me atormentara com gritos de alta pressão e insultos vis, causando-me pressão mental. O policial disse: "Aquele homem se chama Kurebayashi. Ele não é do tipo que investiga casos como este; ele cuida de crimes violentos. Houve um assassinato ontem à noite, então ele não virá mais". Senti como se tivesse sido salvo do Inferno — e realmente pensei que ele fosse um policial habituado a crimes violentos. Nos interrogatórios seguintes, porém, fui pressionado repetidamente com as mesmas perguntas sobre o Prefeito. No terceiro dia, declarei: "Se vocês estão investigando com tanta convicção, acho que talvez eu tenha dado cerca de dez mil ienes". Responderam: "Não é tão pouco assim. Você está mentindo". Quando afirmei: "É verdade", passaram a perguntar sobre o Prefeito apenas de vez em quando, sem me pressionar muito. Nessa ocasião, disse ao policial: "Ouvi dizer que as pessoas sofrem ao mentir, mas na polícia, sofremos muito ao dizer a verdade". Ele respondeu: "Se você realmente não fez nada, está tudo bem". O assunto do Prefeito terminou em cerca de uma semana, e não lavraram nenhum depoimento por escrito. Nos interrogatórios seguintes, continuaram a me torturar de modo ameaçador, alegando que eu subornara o secretário da Comissão de Terras com grandes quantias. Neguei sempre, dizendo não ter lembrança alguma de haver dado dinheiro. O policial então me pressionou com força: "Você conseguiu terras com a ajuda do Ueda, não conseguiu?" Respondi: "Na verdade, comprei um pouco mais de seiscentos tsubo de terra com a ajuda de um conhecido do Sr. Ueda, chamado Sugiyama". Ele perguntou: "Quanto você agradeceu ao Ueda naquela época?" Eu disse: "Não dei nenhum agradecimento, nem ao Ueda nem ao Sugiyama". Ele retrucou: "Você não tem senso comum. É um idiota não agradecer a quem o ajudou". Perguntei então: "Então, quanto devo agradecer? Por favor, me ensine". E ele repetiu: "Você está nos subestimando, como quando foi chamado na Delegacia de Odawara". Achei injusto que dissesse que eu os estava subestimando. Minha vida na cela de detenção — uma reviravolta de cento e oitenta graus que eu experimentava pela primeira vez — já durava dez dias. Nesse tempo, os interrogatórios diários me deixaram mentalmente exausto a ponto de esquecer até o que havia dito na véspera. Entendo bem o estado de espírito de quem confessa. O meu, agora, é este: por mais que eu diga a verdade, vocês a descartam facilmente como mentira, de modo que sofro pensando em como mentir para que vocês acreditem. Mas eles dizem: "Não, mentir é problema. Você tem a outra parte para confrontar". Eu disse: "Com o método de investigação que vocês usam comigo, até a outra parte vai acabar mentindo". O policial respondeu: "Nós temos a outra parte, então o que você diz e o que a outra parte diz precisam coincidir". Já estava exausto física e mentalmente, como se tivesse desmaiado. Pensei que, se fizesse declarações falsas nos interrogatórios diários, a libertação da outra parte viria mais depressa. Dali em diante, não me restou senão sofrer para extrair os depoimentos da outra parte. Assim, durante o interrogatório, fiquei sem abrir a boca. Então disseram: "Você recebeu ajuda para conseguir terras e deu cento e cinquenta mil ienes". Aquilo era novidade para mim. Como na época da compra eu não mencionara nada sobre gratificação, e como fora o corretor Sugiyama quem trouxera o assunto, pensei que ele já contava com um lucro de cinquenta ou sessenta mil ienes. Comprei a terra por quinhentos mil ienes e não tenho lembrança alguma de ter dado cento e cinquenta mil ienes. O policial disse: "Ambas as partes dizem que receberam com seu consentimento". Respondi que nunca ouvira falar disso e que, no momento, não acreditava naquilo. Ele insistiu: "Não adianta esconder. Ueda e Sugiyama estão irritados. Se o Sr. Kane falar logo, será libertado mais cedo. Você está sendo odiado por todos. Você também seria assim. Se não falar logo, vai se prolongar. Isso vai levantar suspeitas até sobre o Grão-Mestre. Isso não é grande coisa, então fale logo". E eu, pelo cansaço físico e mental, pensei que, se concordasse, o problema estaria resolvido — e acabei produzindo vários depoimentos que não estavam em minha mente. No décimo segundo dia de vida na cela de detenção, à noite, um dos policiais veio informar-me de que, pela dificuldade do interrogatório, o promotor prorrogara minha detenção por mais dez dias. Achei engraçado que, com cerca de quatro policiais me interrogando diariamente, dissessem que a investigação era difícil, e ri sozinho. É que, quando me mandavam falar a verdade, eu falava a verdade, e eles diziam que era tudo mentira e não aceitavam. Falar a verdade ali era como falar com uma estátua de pedra de Jizo. Quando eu mentia em resposta às perguntas indutoras dos policiais, ficavam contentes. Um exemplo: certo Delegado Sawaguchi disse-me: "Você recebeu muita ajuda do Ueda no projeto do parque em Umezono, não deu a ele dez mil ienes?" Respondi: "Não tenho lembrança alguma disso". Ele replicou: "Mesmo assim, o Ueda diz que recebeu. Já lhe disse várias vezes, a polícia é um lugar onde vocês ficam detidos até que as versões coincidam". Então, como não tenho boa memória, fiz uma declaração vaga: "Se o Sr. Ueda diz que recebeu, acho que talvez tenha dado". O policial transformou aquilo em depoimento e, ao ir embora, avisou: "Amanhã haverá interrogatório do promotor. Como nós já fizemos a investigação preliminar, o promotor vai investigar novamente. Se você negar muito ou ficar com raiva, prejudicará a impressão do promotor, e será pior para você". Naquela noite, talvez por ter mentido, não consegui dormir. Passei a noite em claro e, na tarde do dia seguinte, fui chamado pelo promotor. Fui até ele com medo, e ele me perguntou: "Ontem você declarou que deu dez mil ienes ao Ueda, mas investigamos o Ueda e ele disse, chorando, que não se lembra de ter recebido dez mil ienes do Sr. Kane. O que o senhor tem a dizer?" Eu disse: "É verdade. Não tenho lembrança alguma de ter dado dez mil ienes. Mas o Delegado Sawaguchi disse que o Ueda havia recebido, então fui induzido a dizer algo que não estava em minha mente". O promotor respondeu: "Então vou corrigir", e corrigiu. Pensei comigo: será que a polícia democrática americana trata os suspeitos como criminosos flagrantes desde o início e, durante o interrogatório, nega a verdade de frente? Refleti profundamente que, desse modo, as pessoas boas choram e as más se tornam bonzinhas. A investigação avançou aos poucos. Devia ser por volta do décimo sexto ou décimo sétimo dia de vida na cela de detenção. Mais uma vez vieram quatro policiais: o Delegado Sawaguchi, o Subdelegado Kuriyama, o Chefe Konagaya e o Chefe Matsushima. Interrogaram-me: "Você deve ter dado agradecimentos consideráveis aos funcionários responsáveis pela construção". Declarei: "Sobre a construção, talvez tenha dado cerca de cinco mil ienes como agradecimento ao Sr. Inaba, que atuou como procurador e me ajudou muito". No dia seguinte, com base nessa declaração vaga, o Sr. Inaba foi preso e detido. Dali em diante, o Policial Matsushima, encarregado tanto de mim quanto do Sr. Inaba, dizia-me: "O Inaba está confessando isso e aquilo"; e, quando eu confessava para coincidir, ia até o Sr. Inaba e dizia: "O Kane está confessando isso e aquilo". No fim, produziram-se vários depoimentos, e o valor que caiu na armadilha do interrogatório de ambos os lados, começando pelos primeiros cinco mil ienes, chegou a cerca de setenta mil ienes. Eu fiquei sob suspeita de tentativa de suborno, e o Sr. Inaba, de apropriação indébita. Naquele tempo, o Chefe Matsushima me torturava com gritos e insultos vis, e eu, pensando em fazer o Sr. Inaba voltar para casa o mais depressa possível, não tive outra escolha senão declarar o que o policial dizia. Registro da Prisão No dia 29 de maio, às duas horas da tarde, último dia do período de detenção, minhas forças se esgotaram e fui transferido para a prisão. Na noite da entrada, de tão cansado, dormi como estava. Durante o noticiário das sete horas, porém, acordei sem querer com o som do rádio. Ao saber da detenção de Meishu-Sama, que estava decidido a arriscar a vida, já murcho no desespero de que tudo estava perdido, passei a noite em claro, tremendo de raiva. No dia seguinte, um funcionário da prisão veio me chamar. Quando cheguei, lá estavam o Delegado Sawaguchi, o Subdelegado Kuriyama e os Chefes Matsushima e Konagaya. Furioso, permaneci calado. O Chefe Matsushima disse: "Sr. Kane, o senhor está muito irritado hoje, mas sabe que o Grão-Mestre veio?" Respondi: "Hoje não vou falar absolutamente nada". Então todos começaram a me acalmar: "Não foi por causa de sua declaração que trouxemos o Grão-Mestre. Há a outra parte, então não há o que fazer. Portanto, como o senhor ainda tem muitas coisas a nos contar, não há outro caminho para cumprir o dever de lealdade de vocês, como responsáveis, senão falar o mais rápido possível para que o Grão-Mestre possa voltar". Eu disse apenas uma frase: "Vocês falam bem, mas o resultado é ruim. Não tenho nada a dizer". Os policiais disseram: "O Sr. Kane está irritado hoje, não adianta. Vamos embora", e se retiraram. Na prisão, conversei com pessoas de antecedentes criminais e as ouvi; todos os reincidentes pareciam escapar bem. Quem chora são apenas os bons. Agora fui processado (acusado formalmente) e estou de volta em casa. Eu, como alguém que serve a Deus, considero que ter chegado a esse resultado se deve à insuficiência da minha fé, e por isso peço desculpas diariamente a Deus e a todos os fiéis. Apenas aguardo o dia do verdadeiro julgamento. No tribunal, creio que muitas coisas absurdas e imprevisíveis acontecerão. Após o Retorno para Casa Preciso relatar aqui, ainda que brevemente, o que se passou depois do meu retorno para casa. Assim que voltei, procurei certo advogado e lhe contei em detalhe como fora o interrogatório. Ele me disse: "Que pena. O réu tem o direito de permanecer em silêncio. Você não precisava responder a coisas de que não se lembrava. A lei determina que ficar em silêncio não traz prejuízo por isso. Portanto, no seu caso, como o senhor contou, não havia necessidade de sofrer; bastava afirmar que não sabia o que não sabia. Como disse coisas inventadas, acabou caindo na armadilha da lei, o que é realmente lamentável." Fiquei surpreso; pensando bem, porém, tudo se devera ao meu desconhecimento dessa lei. Agora, por mais que me arrependa, já não há o que fazer. É verdade que, na vida social de hoje, muitas pessoas sofrem infortúnios imprevistos por ignorar a lei. Por isso senti que, mesmo sendo religiosos, é preciso conhecer ao menos o essencial dela. Não foi só isso, contudo: no meu caso, fui pressionado até quase ter o cérebro destruído, e até hoje a neurastenia não se cura — sofro com tonturas extremas e esqueci muitas coisas, o que me traz dificuldades. Não consigo sair como gostaria, nem andar de carro por muito tempo. Gosto de compor tanka, mas, como isso exige considerável reflexão, ainda não consigo. Este manuscrito também escrevi com muito esforço; como não exigia pensar, apenas relatar minhas experiências recentes tal como foram, não me foi tão difícil. Pouco mais de dez dias depois da minha libertação, o promotor K solicitou, por intermédio do advogado, um novo interrogatório. Como ainda não estava restabelecido da doença, anexei atestados de dois médicos e implorei que o interrogatório fosse feito em minha casa, mas não foi permitido. Segundo disse a outra parte, eu não podia ir diretamente de Hakone Gōra, onde então morava, à promotoria em Mishima; fui primeiro à minha casa em Atami e ali passei uma noite. No dia seguinte, o promotor, aparentemente comovido, veio até a filial da promotoria em Atami e, como era perto, dirigi-me até lá. O interrogatório daquela vez repetiu assuntos já investigados várias vezes na polícia e na prisão. O promotor perguntou se não havia erro no que eu declarara até então. Pensei que era a ocasião de dizer a verdade, mas, mal comecei a falar, o promotor K irritou-se profundamente: "Não podemos aceitar que o senhor mude sua declaração agora. Se insiste em fazer isso, que tal recomeçarmos do zero e investigarmos tudo de novo?" Fiquei assustado. Afinal, minha saúde ainda não se restabelecera, e sofrer outra vez um interrogatório rigoroso de memória seria terrível. Pensei que não se podia negar o risco de ter novamente danificado o cérebro, que apenas começava a se recuperar. Sem alternativa, respondi conforme o promotor desejava. Com isso ele ficou de bom humor, e tudo terminou sem problemas. Mas, ao voltar para casa e contar ao advogado, este disse: "Que pena. O de hoje foi o último 'ponto final'. Era a melhor oportunidade para corrigir as declarações erradas que fez até agora. Se tivesse insistido apenas na verdade, talvez não fosse indiciado." Arrependi-me de haver feito algo irreversível. Tenho por natureza a incapacidade de me opor ao que os outros dizem — acabo sempre cedendo, fraqueza pouco comum que muitas vezes me irrita comigo mesmo. Além disso, quando o advogado me perguntou como estivera o promotor, eu disse: "No começo ele estava estranho, mas no final parece que melhorou bastante de humor." Ele respondeu: "É natural. Porque, conforme o pedido, criou-se motivo para a acusação." Lembrei-me então de uma frase de um romance de Mushanokōji Saneatsu: "Ele é fraco como um deus e forte como um deus." Achei-a interessantíssima e fiquei impressionado. Ela se aplica bem a mim agora — ou seja, se substituirmos "ele" por "Okada", é exatamente isso. Naquele momento eu era de fato fraco como um deus; mas também tenho o aspecto de ser forte como um deus. É a força de odiar a injustiça e de não desistir até vencer o mal. Ao voltar para casa, soube com surpresa que o alto líder de nossa igreja, o Sr. Shibui Sōzaburō, fora detido no dia da minha libertação, em meu lugar. Segundo ouvi, levaram-no várias vezes para interrogatório na promotoria, a algumas quadras da prisão. Era conduzido pelas ruas movimentadas de chapéu de palha trançada e algemado, o que mostra o tratamento severo que recebeu. O Sr. Shibui, além disso, tem mais de sessenta anos e, no ano retrasado, sofreu um terceiro derrame cerebral. Do ponto de vista médico, mesmo um segundo derrame já põe a vida em perigo; no terceiro, segundo a opinião geral, a chance de sobrevivência é de uma em dez mil. No entanto, quando ocorreu esse terceiro derrame, graças ao meu Johrei sua vida foi salva, e ele está relativamente melhor agora, embora ainda não plenamente recuperado. Por isso todas as suas funções foram delegadas a substitutos, e, como ainda não pode usar o cérebro, é-lhe impossível passar por interrogatórios de promotores. Sabendo ou não dessa realidade, trataram-no, como relatei, na conta de um criminoso grave — coisa difícil de entender. Não havia risco de fuga nem perigo de resistência, o que o senso comum bastaria para mostrar. Ele é, ainda, respeitado por muitos fiéis como o mais alto líder da igreja, e seu cérebro está no estado que descrevi. Sendo assim, mantê-lo detido na prisão por mais de dez dias e interrogá-lo quase diariamente é, no mínimo, irracional, e até mesmo cruel. É claro que não se poderia esperar dele um depoimento preciso. Um semi-inválido a receber tal tratamento: só podemos sentir pena. No dia da minha libertação, o promotor disse: "Shibui ainda está com a cabeça confusa", de modo que ele também sabia. Segundo o próprio Sr. Shibui contou depois de libertado, mesmo interrogado ele esquecia muitas coisas, e por isso disse: "Minha cabeça está confusa e não entendo bem, então escrevam como acharem melhor." Dizem que o interrogador lhe gritou: "Seu idiota!" Será que isso está certo? Eu não entendo nada. Não pretendo fazer disso qualquer crítica. Escrevi apenas como ouvi e como foi, deixando a crítica a cargo do leitor. A única coisa que quero perguntar é: por que agem com tamanha crueldade, que desafia o senso comum? Sobre este caso, muitos concordam que, apesar da busca domiciliar exagerada, tudo terminou em "trabalho perdido e descanso em vão", e que, para salvar a face, precisavam produzir algum criminoso — o que os deixou muito ansiosos e os levou a exageros no interrogatório. Houve também quem dissesse: "Eles miraram numa religião tão conhecida como a Igreja Messiânica. Se tivessem sucesso, seria um grande feito e uma oportunidade de promoção. Por isso, se esforçaram ao máximo para cavar crimes, usando métodos mais cruéis que o necessário. Mas isso não é só com a Igreja Messiânica; já houve muitos casos assim antes." Eu mesmo já neguei ambas as possibilidades, pensando: "Isso não pode ser verdade." Ao examinar em detalhe os métodos de interrogatório desta vez, porém, há muitos pontos difíceis de entender. Primeiro, interrogam com minúcias desnecessárias. Perguntam repetidamente, quase todos os dias, coisas como: o dinheiro dado a fulano foi por ordem de quem, de que mão, em que maço de notas de iene, a que horas do dia, em que sala, o que foi dito ao entregar, se havia ou não alguém na sala. É verdade que tal método pode ter algum efeito para reavivar a memória, mas é improvável que uma pessoa comum se lembre com clareza de detalhes tão minuciosos depois de dois ou três anos. Além disso, se o caso fosse de lesão corporal criminal, ainda se entenderia; não é algo tão grave, e o promotor deveria sabê-lo. Pela minha experiência, o que na era Tokkō se investigaria em cerca de três dias levaria, com os métodos atuais, trinta dias ou mais. Isso reduz drasticamente a eficiência do interrogatório, e acredito que há larga margem para melhoria. Outro ponto que quero levantar é a falta de compreensão dos promotores atuais em relação à religião. Essa incompreensão se manifesta, acima de tudo, na falta de respeito pelos religiosos, tratados como pessoas comuns. Dizem que, mesmo na era Tokugawa, os monges eram mais respeitados que as pessoas comuns. Um policial me disse: "Em casa, o senhor pode ser tratado como um deus, todos se curvam e o valorizam, mas aqui não adianta. Aqui, o senhor é tratado como um batedor de carteiras ou um ladrão. Prepare-se para isso. É justo, então não tem jeito." Fiquei estupefato com essa grosseria. Quero dizer ainda uma palavra sobre a atual prosperidade dos Estados Unidos. Seria necessário examinar a fundo onde está a sua causa. Nem preciso dizer que o pensamento geral do povo americano tem o cristianismo por base, e que isso se manifesta em todos os aspectos. Na recente declaração do Marechal MacArthur sobre a questão coreana, a frase "Deus ajudará nosso propósito" mostra quão profunda é a fé do marechal. Além disso, quase toda a classe instruída dos Estados Unidos, a começar por Truman, é cristã, e dizem que dificilmente há lar americano sem uma Bíblia. Vê-se por aí que a democracia americana não é senão a manifestação do espírito cristão. E o Japão de hoje? O que me fez pensar profundamente desta vez foi a falta de fé dos promotores. Serei o único a achá-los excessivamente frios, sem compaixão nem sentimento? Durante o interrogatório, mesmo querendo falar sobre fé, eles não demonstravam nenhum interesse, e cheguei a interromper minha conversa sobre o assunto. É claro que o objetivo original do promotor não é criar criminosos, mas eliminá-los; a realidade, porém, parece ser o oposto. Com este caso, senti fortemente que, para lidar com criminosos, é essencial ter uma base de conceitos religiosos, sem a qual não se alcança a verdadeira reforma. E, ao nos tratar como religiosos, eles parecem ver-nos não como pessoas comuns, mas como inferiores. Imagino que, no fundo do coração, considerem a religião algo inútil e supérfluo. Alguns até parecem nutrir ódio. Houve um caso. Um dos meus subordinados foi levado neste processo e ficou detido por mais de trinta dias numa cela coletiva. Ele contou aos companheiros de cela os interrogatórios cruéis que sofria diariamente. Um preso com várias passagens, por roubo e lesão corporal, ficou surpreso e disse: "Nós mesmos nunca passamos por interrogatórios tão severos continuamente. Esse tipo de tratamento cruel dura apenas um ou dois dias; depois é normal." Isso mostra o quanto os religiosos são desprezados. Talvez não seja justo, no entanto, culpar apenas as autoridades, porque há muitos que, usando a religião como fachada, praticam fraudes e enganos. Por isso, diante deste caso, senti profundamente que nós também devemos nos autoexaminar para conquistar a confiança do mundo. Nesse sentido, pode-se entender que Deus nos deu esta nobre provação para nos despertar. O que se Espera das Autoridades Como relatei detalhadamente acima, nós, que sofremos interrogatórios cruéis, sem compaixão nem lágrimas, ficamos profundamente convencidos de que é absolutamente necessário que os encarregados dos interrogatórios tenham um coração religioso. Nem é preciso dizer que pressionar o réu sem piedade não basta para levá-lo ao arrependimento. Cabe ao interrogador julgar com olhos de Sabedoria Sagrada: havendo culpa, investigar até o fim; não havendo, abandonar a suspeita anterior, retirá-la com dignidade e libertar sem demora o inocente. Se a culpa for leve, aplique-se a punição correspondente — essa é a maneira correta. Reconhecendo nossa própria culpa, não temos objeção a receber a punição adequada; o que não podemos aceitar é sofrer por uma culpa que não cometemos. O que quero dizer é que, sob um interrogatório cruel, quando se reconhece em si alguma culpa, é mais fácil suportar. Quando não é esse o caso, porém, o sofrimento mental de reprimir a insatisfação é imenso. Diante de tantas irracionalidades como as descritas acima, corrigi-las deve ser um dever do povo democrático. Escrevo, portanto, este registro como explosão inevitável da consciência de justiça, sem outra intenção, e peço que assim o compreendam. Por fim, quero dar um conselho especial, dirigido sobretudo a quem lida com criminosos. Trata-se da palavra "sinceridade", que sempre repetimos à exaustão. Em qualquer coisa, sem sinceridade, por mais que se esforce externamente, tudo termina em ineficácia. Como cultivar, então, essa sinceridade? Pelo poder da fé correta. Nem é preciso dizer que, estando a causa do crime no pensamento materialista ateu — aquele que sustenta que não se deve acreditar no invisível —, destruí-lo é o método fundamental para reduzir o crime. Esta é uma verdade imortal. Antes de tudo, portanto, é necessário fazer com que reconheçam e acreditem na existência de Deus. Para isso, quem tem a incumbência de interrogar criminosos deve primeiro reconhecer, ele próprio, a existência de Deus, e só então tratá-los com amor sincero. Sem isso, é impossível tocar o coração do outro. Em suma, é somente reconhecendo Deus que nasce a verdadeira sinceridade. Se abordarmos o criminoso com amor sincero, nossa sinceridade certamente tocará sua alma, e só então seu coração se moverá. Através desta experiência, compreendi perfeitamente a falta de fé das autoridades de interrogatório. Escrevi este texto para, de alguma forma, fazê-las reconhecer a necessidade da fé no mundo da lei. Desde tempos antigos, não há quem não traga em si uma fé inata. Se as pessoas continuam a rejeitá-la sem sequer experimentá-la, isso é apenas resultado da educação materialista, da falta de força das religiões tradicionais, que permanecem estagnadas, e do fato de que, mesmo entre as novas religiões, a maioria não tem algo que realmente valha a pena. Mesmo quando lhes falamos do sabor da fé, não a aceitam com facilidade; ao contrário, desprezam-nos como infelizes presos à superstição, sem nos dar a menor atenção. Entre os intelectuais isso é particularmente forte: parece que falar de religião fere seu orgulho. Prova disso é que, embora haja intelectuais convertidos à nossa igreja, eles tendem a evitar recomendá-la a outros e a manter segredo. Somam-se a tudo isso as notícias falsas dos meios de comunicação, a antipatia dos materialistas e a incompreensão das autoridades: ampliar a frente de propagação religiosa não é tarefa fácil. E, por mais que a recomendemos, muitos negam de modo absoluto, dizendo que Deus não existe, que tudo não passa de superstição. Para nós, supersticiosos são eles, que tomam por superstição o que não é; e os consideramos dignos de pena, porque nós, os chamados supersticiosos, vivemos sempre em estado de tranquilidade e paz espiritual, sem qualquer ansiedade neste mundo perigoso, levando uma vida feliz. Em seguida, há outro ponto importante: o terrível preconceito contra nossas atividades religiosas. Refiro-me ao fato de que, ao investigar nossa igreja, eles enxergam apenas o lado ruim, fechando os olhos para o lado bom. É verdade que, como autoridade de acusação, concentrar-se apenas nos aspectos criminais é natural, pois decorre da função. Deve-se considerar, porém, que não é a lei que cria o Estado, mas o Estado que cria a lei — ou seja, o Estado é o principal, e a lei, o secundário. Ao investigar nossa igreja, portanto, devem ver tanto o lado ruim quanto o lado bom. O lado bom de nossa igreja é o quanto ela contribui para o interesse nacional. Pessoas desenganadas por grandes hospitais ou por vários doutores são salvas; pessoas com más ideias, criminosos graves, jovens delinquentes e outros se reformam; a pobreza é resolvida. São fatos vivos de inúmeras pessoas negativas que se transformam em pessoas positivas. Uma parte deles está publicada em muitas de nossas publicações, e quem as ler não terá dúvida. Acima de tudo, o crescimento excepcional de nossa igreja o prova. No entanto, em vez de ver o lado bom, procuram apenas defeitos. Tal atitude equivale a ignorar o interesse nacional para priorizar somente a própria conveniência e o próprio interesse. É verdade que "se bater no tatame, sai poeira": como nossa igreja se desenvolveu rapidamente, pode haver alguns pontos de supervisão insuficiente ou, por ignorância da lei, alguns pontos que a infrinjam. Mas isso é cerca de um em cada dez. Ou seja, se nove são brancos e um é preto, apoiar os nove é que atende ao interesse nacional. As autoridades, porém, veem apenas o um e ignoram os nove — em outras palavras, ampliam o um preto e anulam os nove brancos. Seria bom que matassem o inseto do um para salvar o inseto dos nove, mas estão matando o inseto dos nove para salvar o inseto do um. Essa é provavelmente a verdadeira causa deste incidente. O "um preto" mencionado acima é, obviamente, criado por grupos de chantagem que miram nossa igreja, por pessoas que nos invejam e nos cobiçam, por aqueles que são prejudicados pelo nosso desenvolvimento, por opositores movidos pela concorrência comercial. Jornais, revistas e boatos divulgam e ampliam tudo isso. As autoridades, ao verem, pensaram: "Onde há fumaça, há fogo", acreditaram que devia haver algo suspeito em nossa igreja e decidiram investigar a fundo. Sabíamos disso havia meses. Houve quem sugerisse esta ou aquela estratégia, mas, como fazíamos um trabalho digno, sem vergonha diante do céu, acreditávamos que a verdade viria à tona e, tranquilos, não tomamos providências. As autoridades, então, investigaram bancos e outros lugares; como não encontraram grandes depósitos, imaginaram que havíamos convertido o dinheiro em ouro, prata e joias, habilmente escondidos, e por isso realizaram a grande busca domiciliar. Por outro lado, o que aprofundou a suspeita das autoridades foram as notícias falsas que, desde o ano passado, enchiam jornais e revistas, dizendo que tínhamos uma renda de mais de dez milhões de ienes por dia ou ativos de vários bilhões. Ainda que não acreditassem por inteiro, é de imaginar que lhes tenham dado algum crédito. Havia ainda o boato mais forte dos grupos de chantagem: o de que escondíamos grandes quantidades de ouro e diamantes. As autoridades pensaram "é isso" e agiram. E, uma vez que suspeitam, dificilmente desistem, mesmo descobrindo que se enganaram; parecem querer sustentar a ideia até o fim. Assim, sem alternativa, acabam tendo de dar grande importância a crimes leves. Outra coisa que quero dizer é que nossa igreja foi estabelecida como pessoa jurídica religiosa em agosto de 1947, há apenas cerca de dois anos e meio. Até então, os ativos eram limitados. Seria impossível, em prazo tão curto e neste mundo difícil, acumular ativos tão absurdos como vários bilhões — o senso comum basta para ver isso. Portanto, se as autoridades se deixaram levar por esses boatos e rumores, nossa igreja sofreu um infortúnio terrível, e isso é extremamente lamentável. Como exposto acima, peço que, daqui em diante, as autoridades julguem nossa igreja com justiça, considerando tanto o lado bom quanto o ruim. Se o lado positivo for muito maior que o negativo, é certo que temos valor de existência. Mesmo que não nos apoiem, gostaríamos de ser protegidos, para que possamos atuar com tranquilidade. O importante é abandonar o Shojo e sermos vistos de forma Daijo. A liberdade religiosa não é outra coisa senão isso. Desde os tempos antigos se diz: "Árvores altas sofrem com o vento" ou "O prego que se destaca é martelado". É exatamente isso. Dizem que os japoneses, mal algo se destaque um pouco, unem-se para derrubá-lo — mentalidade insular que é problemática. Isso prejudica o progresso nacional, algo que os sensatos sempre lamentam. Enquanto não mudar, dificilmente surgirá algo grandioso. Nos Estados Unidos, ao contrário, quando alguém se destaca, todos o apoiam e o fazem crescer. Assim, o Japão continuará encolhido num canto do Leste Asiático. Espero que percebam isso e façam do Japão, o mais rápido possível, uma grande nação cultural, contribuindo para a paz mundial. Violação dos Direitos Humanos Que a liberdade e a democracia começam pelo respeito aos direitos humanos é algo tão óbvio que nem precisaria ser dito. Com este incidente, porém, percebi profundamente que, na prática, isso não se cumpre. O que me surpreende é a indiferença com que os funcionários públicos violam os direitos humanos. Os policiais prendem as pessoas e as privam da liberdade como se fosse a coisa mais natural do mundo; pode-se dizer que formam uma classe privilegiada. Manifestação disso é convocarem ou deterem pessoas com base em simples investigações, cartas anônimas, denúncias ou relatos de subordinados, sem averiguar adequadamente. E, ao deter, não se importam com o incômodo do réu: mesmo quando um interrogatório poderia resolver-se com um dia de detenção, mantêm a pessoa por dois ou três. Neste caso, sob o pretexto de que várias pessoas estavam envolvidas, alguns foram detidos por mais de vinte dias, e outros por mais de quarenta. Pelo senso comum, uma ou duas semanas bastariam para esclarecer a suspeita; mas, como descrevi, repetem todos os dias a mesma coisa, prolongando o processo. Isso não é democracia, é "governo de funcionários". Afinal, o Japão teve um longo período feudal, e talvez seja difícil erradicar a mentalidade dos funcionários como representantes do imperador. Some-se a isso que o próprio povo se submete a tudo, no espírito de "quem é mais forte, enrola". Sinto que estamos longe de um Japão verdadeiramente democrático. Quando ouço falar da relação entre funcionários e povo nos Estados Unidos, fico realmente com inveja e desejo ardentemente que o Japão se torne assim o quanto antes. É verdade que a polícia japonesa, comparada à do passado, quase não usa mais expressões como "Ei, você!" ou "Seu...", e sua atitude para com o povo melhorou consideravelmente. No entanto, acho que já é hora de parar com os excessos desnecessários de restringir a confissão das pessoas, tal como descrevi. Em seguida, creio não ser inútil descrever o estado psicológico que vivi, como réu, durante o interrogatório. É natural negar aquilo de que não se tem memória; mas, como se isso ferisse a sensibilidade dos investigadores, os interrogatórios foram se intensificando aos poucos. Ao final, chegavam à ameaça, à impaciência e até ao insulto e ao xingamento. Diante disso, também o acusado se exaltava, a ponto de não conseguir dizer nem aquilo que pretendia. Naturalmente, o interrogatório não transcorria com tranquilidade e, no fim, ambas as partes desperdiçavam uma quantidade imensa de tempo e esforço. Depois de libertado e de volta em casa, recuperei a saúde e, com ela, meu estado psicológico normal. Refletindo bem, compreendi com clareza qual era a minha condição naquela época. Por que, naquele momento, não sustentei com firmeza a minha própria posição? Por que disse com tanta clareza coisas capazes de me enredar na lei? E mais: por que cheguei a inventar fatos que não eram verdadeiros, a concordar com perguntas capciosas da outra parte mesmo sabendo que eram armadilhas, e a dizer coisas que sabia serem desvantajosas? Tudo isso me parece, a mim mesmo, um estado psicológico inexplicável. Se tivesse perseverado na verdade até o fim, talvez não tivesse sido indiciado. Ao ouvir isso depois, cheguei a me arrepender; mas agora não há mais o que fazer, e me resignei. Ainda assim, descreverei em detalhes o estado psicológico daquela época. Antes de tudo, tão logo somos colocados na cela de detenção, o ambiente muda por completo. O quarto — se é que se pode chamá-lo assim — tem apenas uma pequena janela no alto, pela qual nem o céu azul se vê. Nesse cômodo escuro de cerca de três tatames, ficamos sentados em silêncio da manhã à noite, verdadeiros mortos-vivos. O teto e as paredes são de tábuas toscamente aplainadas, e num dos lados há uma grande porta de grades de prisão. De quando em quando, um policial abre com uma grande chave a tranca de ferro daquela porta, e só de ouvir o som lúgubre do "clique" já parece que vamos ter um colapso nervoso. Se tivéssemos de fato cometido um crime, ainda seria suportável; não sendo o caso, é algo tão absurdo que só nos resta a melancolia. Comigo, como tenho fé, penso que isso também é um polimento da minha alma por Deus, e consigo suportar; ainda assim, é muito difícil, e complicado de entender para quem não passou por isso. Lembrei-me da expressão "liberdade viva", que li há tempos num romance russo; é o oposto de "nenhuma liberdade", e é exatamente isso. O único espaço de liberdade é o quarto de três tatames e, quanto a movimento, resta apenas andar de um lado para o outro dentro dele de vez em quando, como um animal na jaula. Nunca compreendi tão bem o valor da liberdade como nessa ocasião. Recebemos comida três vezes ao dia para manter a vida, e só. Não podemos conversar nem ler livros. Fumar, é claro, tampouco. O banheiro só pode ser usado em horários determinados; nesse aspecto, os animais são mais livres. Pensei: "É isto que é a perda da condição humana". Assim, o apetite vai diminuindo aos poucos. Segundo relatos de quem já passou por isso, o pior período é por volta do décimo dia. Depende da pessoa, claro, mas em geral dizem que, passados vinte dias ou mais, ela se acostuma e vai ficando mais aliviada. De início, quando a detenção se estende por mais de dez dias seguidos, ao cansaço físico soma-se uma espécie de neurastenia, e a força mental torna-se extremamente frágil. Chegando a esse ponto, perde-se a energia para contestar o que quer que o investigador diga, e a pessoa cai num estado de quase abandono, pensando "que seja o que for". Por mais que se tente resistir, nem o espírito nem o corpo obedecem. Foi por isso que desmaiei duas vezes. Por fim, o medo de entrar na sala de interrogatório é imenso. Apresentar-se diante do investigador é um pavor indescritível. Sempre tive a confiança de que minha força mental não perdia para a de ninguém; mas, quando chego aqui, essa confiança desaparece sem que eu perceba. Fico tomado apenas pela ideia de escapar do interrogatório e sair daqui o mais rápido possível. Se dizer algo constitui crime ou não, isso nem chega a ser questão. Como, de qualquer forma, não fiz nada de errado, o resultado será minha inocentação; é o único consolo que me resta, e não sobra espaço para pensar em mais nada. Esta é a minha confissão sincera. Há muitas formas de violação dos direitos humanos, e acredito que o modo de agir das autoridades, tal como descrevi acima, seja também uma delas. Prisão Por causa deste incidente, fui detido por cinco dias na Prisão de Shizuoka (mais precisamente, no centro de detenção) e vivi a vida na cela. Durante esse tempo, houve algo que senti profundamente, e sobre isso gostaria de escrever. Dizem que esta prisão é um edifício de construção recente, de instalações e equipamentos bem completos e de elevado teor cultural, a ponto de não parecer o tipo de lugar que eu imaginava. Os policiais responsáveis também eram muito gentis, e havia uma atmosfera democrática transbordante. Os prisioneiros, ao que parecia, tinham boa saúde e mostravam-se tão alegres que não pareciam pessoas num lugar assim. Não pude deixar de sentir simpatia ao ver tudo isso; infelizmente, porém, não havia ali nenhuma instalação espiritual. O que quero dizer com instalação espiritual? É o que passo a escrever. Trata-se da educação religiosa, e gostaria de expor aqui a minha ideia a respeito. Primeiro, construir um grande auditório e, duas vezes ao dia, de manhã e à tarde, por trinta minutos a uma hora de cada vez, convidar autoridades de cada religião para se revezarem em palestras. É claro que aceitariam de bom grado, pois não há trabalho mais significativo para um religioso do que esse. Além disso, os prisioneiros teriam uma mudança de ânimo, poderiam saciar-se com o alimento do espírito e, sem que percebessem, muitos chegariam a reconhecer os próprios erros e a se arrepender. Há muito se fala ruidosamente em introduzir a educação religiosa nas escolas, e é grande pena que isso ainda não tenha sido implementado. Devem pesar aí várias circunstâncias complexas. Quais seriam? O Japão, ao contrário da Europa e dos Estados Unidos, onde religião significa basicamente o cristianismo, tem oito ou nove seitas, uma variedade tão grande que tornaria a implementação prática impossível. Mas qual é a realidade do Japão atual? Como todos sabem, o número de criminosos aumentou visivelmente. As autoridades, é claro, e também as pessoas de bom senso não podem deixar de pensar que algo precisa ser feito, que não se pode mais deixar isso de lado nem por um dia. Se continuar assim, a ansiedade social se agravará cada vez mais, e o futuro do Japão em reconstrução é preocupante. Urge, portanto, tomar medidas; mas, por outro lado, ainda não se encontrou uma boa ideia que seja realmente eficaz. Isso ocorre porque os olhos estão voltados apenas para o aspecto materialista, e não para o espiritual. O que quero dizer agora é justamente isto: por mais que a polícia e os tribunais estejam bem equipados e se esforcem na prevenção do crime, no fim das contas não passam de métodos superficiais. Por quê? Porque veem apenas os resultados e fecham os olhos para as causas. Tudo tem uma causa e um efeito — esta é a regra universal de todas as coisas. É algo óbvio; e o fato de não perceberem essa obviedade é uma grande falha da cultura moderna. A razão, evidentemente, está no excesso de educação materialista, ou seja, numa cultura manca. Vejam: embora se diga que a cultura progrediu, o crime não só não diminuiu como tende a aumentar — eis a melhor prova. E os métodos atuais de prevenção do crime são multas e punições corporais. De fato, não havendo outro método, o punitivismo é inevitável; mas dizer que só com ele se pode eliminar o crime da sociedade é o mesmo que esperar que o Rio Amarelo fique limpo. Leis e punições são, na origem, como chicotes, jaulas e telas de arame usados para lidar com animais: previnem apenas a ferocidade da fera, que, havendo brecha, tentará escapar. Aplicado à sociedade humana, o caso fica claro. Quanto mais numerosas as leis, mais finas as malhas das jaulas e das telas — e isso mostra quantos humanos de natureza animal existem hoje. Nesse sentido, o verdadeiro progresso cultural deveria ser o aumento de pessoas que não oferecem perigo mesmo sem leis nem jaulas. Formar pessoas que dispensem esse tipo de tratamento animal é, portanto, a missão fundamental da religião. Sem esse reconhecimento, por mais completas que sejam as instalações materialistas de prevenção ao crime, é demasiado claro que não se obterá o efeito esperado. Pelo exposto, sugiro às autoridades que proporcionar educação religiosa aos prisioneiros é o método mais adequado e eficaz, e que não requer grandes custos. Por fim, gostaria de acrescentar mais uma coisa: que, dentro das celas, se possível, se coloque um exemplar da Bíblia em cada uma. Isso porque, entre todos os livros religiosos do mundo, não há nada superior à Bíblia para o arrependimento dos pecados. Bobagens Como escrevi apenas coisas sérias e longas, gostaria de contar aqui uma ou duas bobagens a respeito dos jornalistas e afins. Foi na ocasião em que fui levado pela primeira vez. Quando nos aproximávamos da Delegacia de Polícia de Ihara, o Chefe de Departamento K, que estava no mesmo carro, disse: "Como os jornais podem estar esperando no portão da frente, vamos entrar pelo portão dos fundos", e mandou o carro para o portão dos fundos. Os jornalistas, porém, ao saberem disso, vieram se aglomerando bem na hora em que eu estava prestes a descer do carro. Dos dois lados do caminho de cerca de dez ken que ia da porta até lá, houve, creio eu, mais de dez flashes de luz, estalando. Assim que entrei na delegacia, fui levado à sala de interrogatório no segundo andar. Enquanto eu passava por um interrogatório preliminar, os policiais tentavam impedir que os jornalistas abrissem a porta da sala para fotografar, e houve certa confusão. Para minha surpresa, um homem havia encostado uma escada no poste elétrico do lado de fora da janela do segundo andar, subira até o alto e apontava a lente de fora da janela. O oficial responsável, ao ver aquilo, fechou a cortina às pressas; passado um tempo, pensando "já deve estar bom", tornou a abri-la. No descuido, viram outro homem que havia encostado uma escada numa árvore da rua e apontava a lente, e todos caíram na gargalhada enquanto fechavam a cortina. Pensei que o empenho deles no trabalho se assemelhava à consciência competitiva de um atleta em busca da pontuação máxima. Quando eu descia a escada para ir ao banheiro, de repente, não sei de onde, uma multidão se aglomerou com um "uau!" e tentou fotografar. O policial, apressado, puxou-me pela mão e me fez voltar; dali em diante passei a usar o banheiro exclusivo dos policiais. Para chegar até ele, eu descia sorrateiramente pela escada dos fundos, sem fazer barulho. Três dias depois, no dia 31, fui levado ao Tribunal de Shizuoka. Já não me lembro bem, mas creio que o juiz me perguntou algo como se eu reconhecia os fatos criminosos. Tudo terminou em cerca de trinta minutos e voltei à delegacia — dessa vez, porém, em meio a um grande alvoroço. Ao sair, o oficial responsável me alertou: "Hoje, muitos jornalistas e curiosos estão esperando, então esteja preparado e entre no carro o mais rápido possível". A polícia também estava em polvorosa, com vários policiais tentando organizar a multidão. No caminho de cerca de dez ken que ia da porta dos fundos até o portão dos fundos, câmeras e equipes de filmagem se enfileiravam sem deixar um único espaço vazio, e, passado o portão, a fileira continuava. Como estavam à espera, os flashes estalavam sem parar, ofuscando a vista. Nada tinha a esconder e entrei calmamente no carro; mas, como apareci em dois ou três noticiários de cinema, quem me viu deve ter me reconhecido. A rua em frente à delegacia tinha cerca de oito ken de largura e estava completamente tomada por curiosos e seguidores — talvez algumas centenas de pessoas, talvez mil. Pareciam ser muitos os seguidores, e dava para identificá-los de imediato, porque estavam de mãos postas em oração. O que me surpreendeu foi que, quando meu carro já se achava a alguns chō da delegacia, outro tentou me ultrapassar em alta velocidade. Olhei de relance: de dentro dele apontavam uma câmera para mim, ajustando a velocidade para me filmar. Fiquei realmente espantado. Cerca de uma hora depois, o carro chegou ao portão da frente do Tribunal de Shizuoka, e lá também havia uma fileira de câmeras; muitas equipes de filmagem esperavam ali, registrando tanto a ida quanto a volta. Outra coisa curiosa aconteceu: quando o carro já andava havia alguns chō, um homem subiu na carroceria em movimento e, como a janela da cabine estava aberta, tentava filmar apontando a lente por ela. O policial que ia no carro percebeu, mandou parar o veículo e, depois de convencer o homem — bastante teimoso — a descer, seguimos viagem. Enquanto estive na delegacia, jornalistas locais vinham de quando em quando fazer perguntas e tirar fotografias. Aqui vou contar uma bobagem a respeito da minha saída. Foi na ocasião da minha libertação, por volta das 23h do dia 19 de junho. Como muitos jornalistas esperavam no portão da frente, o oficial responsável achou melhor que eu saísse pelo portão dos fundos. Abriram então uma porta que parecia ser uma saída de emergência, raramente usada, e escapuli sorrateiramente. Os jornalistas de plantão no portão da frente foram apanhados de surpresa e, quando deram por si, ficaram indignadíssimos. Disseram que só perceberam cerca de cinquenta minutos depois e que, como já não adiantava correr atrás, bateram os pés de raiva. Ainda assim, parece que o repórter do jornal Mainichi — só ele — avisou a filial de Atami por telefone: meu carro se encontrou com ele no Passo de Jūkoku, e o flash repentino me sobressaltou um pouco. Graças ao empenho dos meus subordinados, e como estratégia, fiz parecer que voltava para minha casa em Mizuguchi, Atami; de repente, porém, virei o carro rumo a Hakone e cheguei à casa de um conhecido em Sengokuhara por volta das 3h30 da madrugada. Essa disputa de esperteza com os jornalistas foi também, de certa forma, um divertimento daqueles dias. Houve ainda o seguinte. Durante minha detenção, num dia em que eu estava ausente, vários policiais vieram revistar minha residência: entraram até debaixo da varanda, examinando minuciosamente, e subiram ao telhado para vasculhá-lo. Quando voltei para casa e me contaram, estranhei muito aquela maneira de buscar e perguntei a razão, mas responderam que não sabiam bem. Lembrei-me então de que, no tempo em que eu era seguidor da religião Oomoto, ela fora alvo de uma suspeita absurda: dizia-se que havia no porão uma sala secreta, usada para encontros clandestinos entre homens e mulheres, e que centenas de lanças de bambu estavam escondidas — o que resultou numa grande busca domiciliar e causou muitos transtornos à religião. Imaginei que algo semelhante talvez tivesse ocorrido, a partir de alguma denúncia anônima. Se assim foi, não pude deixar de me admirar com a existência de pessoas capazes de brincadeiras tão meticulosas. Houve mais um episódio curioso. Alguns anos atrás sofri de sarna, e talvez isso tenha vindo a público. Quando estava na prisão, passei por um exame de saúde feito pelo médico local, que, depois de me examinar com cuidado, garantiu-me que a sarna estava inteiramente curada. Acontece que aquele médico era pessoa de muito espírito e conversa agradável. Pôs-se a falar comigo e, de repente, perguntou: "Com quantos anos o Senhor Luz conheceu uma mulher?". Fiquei perplexo. "Acho que foi por volta dos dezoito ou dezenove anos", respondi. Daí em diante a conversa enveredou, animada, pelas relações entre homens e mulheres; quando chegávamos ao ponto crucial, porém, o médico tinha um compromisso, e me despedi e saí. Foi como encontrar Buda no Inferno: por um momento, senti-me mais leve. Por fim, vou escrever a obra-prima das bobagens. Foi durante a transmissão do noticiário das 21h do dia 24 de julho. Ouvi a voz anunciar que o prefeito de Atami, Sr. Sō Shūgetsu, havia sido convocado ao Ministério Público de Shizuoka sob a suspeita de ter recebido um suborno de cem mil ienes do Senhor Luz da Igreja Messiânica. Fiquei de tal modo estupefato que não consegui falar. Não sei quem inventou essa história e a levou à emissora; mas, se a emissora a acolheu sem apuração adequada, a falha foi dela. Sendo assim, gostaria de perguntar como pretendem assumir a responsabilidade — deixo, porém, o caso como uma espécie de tristeza de quem é popular. Conclusão Quando examino este incidente com calma, não posso considerar que o interrogatório tenha sido conduzido de forma justa, e gostaria de levantar algumas questões a respeito. Primeiro, a severidade do interrogatório diante da natureza da suspeita inicial, e o número excessivo de dias. Pela minha experiência, tomou um tempo incomparavelmente maior do que na época da Tokkō. Naquele tempo, por mais minucioso que fosse o interrogatório, um caso deste nível se resolveria em dois ou três dias; desta vez, levou várias vezes mais. Isso porque, dia após dia, repetiam a mesma pergunta várias vezes — coisa extremamente ineficiente do ponto de vista da produtividade. Pensei então: é claro que pode haver casos em que seja necessário prolongar o interrogatório, mas este incidente, além de não ser tão complexo, envolve acusados que são pessoas profundamente religiosas, sem maldade, e que não são inferiores às pessoas comuns. Não sou apenas eu quem o diz; os próprios investigadores também os elogiam. Por que, então, o tratamento é o de quem interroga um criminoso de alta periculosidade? Além disso, a maneira de perguntar parece planejada para induzir o acusado a dar respostas que possam ser tomadas por criminosas, como se o investigador já tivesse de antemão o que queria ouvir. É o que dizem em uníssono todos os meus subordinados que foram interrogados. E, acima de tudo, por mais que o acusado relate os fatos exatamente como ocorreram, eles não aceitam — creio que porque isso não se encaixa no "pedido" deles. Durante o interrogatório, intimidam o acusado até o desespero, insultam-no para exaltá-lo, atormentam-no com toda sorte de artimanhas. Ao contrário do passado, hoje já não se pode recorrer à tortura física, é certo; em seu lugar, porém, existe a tortura mental por meio das palavras. E, valendo-se da tática da paciência, cansam o acusado ao extremo, com a intenção de não o soltar enquanto não der uma resposta que possa ser considerada criminosa. A tortura verbal, por não doer como a física, é mais fácil de suportar — o que pode convir aos verdadeiros criminosos; para as pessoas comuns, contudo, é um sofrimento tão profundo quanto o do corpo. Sobretudo os que ignoram a lei ou têm o espírito fraco: tomados de extrema ansiedade e medo, somados ao cansaço físico, caem em completa exaustão, espiritual e física, e em geral se tornam autodestrutivos. O resultado é que mesmo os que até então insistiam firmemente nas respostas verdadeiras acabam desistindo, por não aguentarem mais e por quererem sair dali o quanto antes, e são forçados a dar, contra a própria vontade, respostas conciliatórias. No meu caso, por ser idoso e pela posição de líder da igreja, houve alguma consideração; para meus subordinados, imagino, deve ter sido muito pior. Diante de tudo isso, não posso deixar de pensar que este incidente foi uma ação planejada das autoridades. Acima de tudo, todos os acusados dizem, como eu, que, quando declaram algo que pode ser tomado por crime, os investigadores ficam de bom humor, mas, quando não, mudam por completo e os atormentam — a ponto de lhes ficar a sensação de que, ainda que seja invenção ou mentira, o que importa é escapar daquela situação. Os investigadores, no entanto, ao mesmo tempo que dizem "não minta, fale a verdade", eles próprios contam mentiras terríveis para enganar. Um exemplo é o que relatou Inoue. Durante o interrogatório, disseram-lhe: "Você deve ter feito isso, então conte abertamente". Como não sabia de nada, respondeu que não sabia. O investigador então disse: "Se você não falar, vamos chamar Okada e perguntar a ele". Inoue, para quem seria pior do que a morte que Meishu-Sama fosse chamado, e julgando que, se assumisse a culpa, isso não aconteceria, concordou com tudo o que o investigador disse. Pouco depois, soube que Meishu-Sama havia sido chamado; percebeu que fora enganado e chorou de arrependimento. Em seguida, o investigador lhe disse: "Chamamos Okada e perguntamos, e ele disse isso e aquilo, então você também deve saber". Sem perceber que continuava a ser enganado, Inoue respondeu: "Se Meishu-Sama disse isso, deve ser verdade", e confirmou. O investigador veio depois até mim e disse: "Inoue confessou este fato, então você também deve confirmar". Era um interrogatório em círculo. Eu disse: "Inoue é muito limitado, não se pode confiar nele". Ele respondeu: "Isso não é verdade; ele é até mais inteligente que você". Fiquei estupefato, sem palavras. Vê-se, por tudo isso, que os crimes vão sendo construídos passo a passo, com mentiras, armadilhas, ameaças e paciência. Ah, que coisa terrível! Em suma, os investigadores criam os itens do interrogatório, nós criamos as respostas e, nessa troca, desperdiçamos dias a fio. Investigadores e acusados perdem tempo e esforço, e no fim ninguém ganha nada. O ônus que recai sobre os contribuintes, que pagam esses gastos públicos, não é senão desperdício. Como se vê, critiquei este incidente de todos os ângulos, o que não significa que não tenhamos culpa. A nossa culpa está apenas na ignorância da lei. E o ponto central do caso é, sem dúvida, a questão da sonegação fiscal — questão que, mesmo assim, a meu ver comporta dúvidas dignas de exame, e é sobre elas que vou escrever. Naquela época, dedicados às atividades religiosas sob o nome da pessoa jurídica “Organização Kannon do Japão”, vivíamos tranquilos, pois, legalmente, as organizações religiosas eram isentas de impostos. Em 8 de novembro de 1948, porém, a Agência Tributária Nacional, de repente, realizou uma busca na sede da Igreja Miroku, que era como a representante da igreja, então presidida pelo Sr. Shibui Sōzaburō, em Odawara, e apreendeu todos os livros contábeis. Dos livros que entregáramos a um contador, a parte das receitas estava pronta; a das despesas, apenas pela metade. Por que fomos tão descuidados? Pela tranquilidade de que gozava a pessoa jurídica isenta de impostos, evidentemente. Os fiscais, contudo, entenderam que a metade não lançada das despesas constituía, nos termos da lei, rendimento pessoal, e que sobre ela incidiria tributo. Ao saber disso, surpreendi-me e tentei explicar, de todas as formas, a parte das despesas ainda não registrada; não houve, porém, qualquer cooperação: diziam que, por não constar dos livros, não podiam reconhecê-la. Ao final, com interpretação unilateral, atribuíram arbitrariamente o imposto a mim e ao Sr. Shibui Sōzaburō, contra a nossa vontade, o que me pareceu extremamente irracional. Por quê? Se a razão da busca domiciliar fora a metade não registrada, tivesse a Agência Tributária vindo um pouco mais tarde, os livros estariam completos e nenhuma acusação de sonegação teria surgido. Foi o Sr. Shibui, indignado, quem me contou esses detalhes. Em seguida, ele tentou impugnar a decisão por meio de ação administrativa, mas, ainda assim, o imposto teria de ser pago de imediato, e ele estimou que o valor não seria inferior a trinta milhões de ienes. Para pagar quantia tão elevada de uma só vez, a Igreja não teria alternativa senão a falência. Então, expôs o caso ao falecido advogado Hasegawa, pedindo-lhe que reduzisse ao máximo o valor do tributo e obtivesse o parcelamento. O advogado Hasegawa, solidário, garantiu que se esforçaria ao máximo, que o Sr. Shibui confiasse tudo a ele e que certamente atenderia às expectativas. O Sr. Shibui confiou-lhe, então, a inteira condução do caso. A partir daí, passou a entregar dinheiro ao advogado Hasegawa cada vez que este pedia, evidentemente. O Sr. Shibui, porém, havia ingressado no mundo da fé havia mais de dez anos, vivia há muito tempo afastado da sociedade e se tornara indiferente e ignorante das questões fiscais. Logo depois do incidente, ainda sofreu um terceiro derrame cerebral e, sem alternativa, fez com que o irmão mais novo, Tetsuo, assumisse o problema. Como tudo estava confiado ao advogado Hasegawa, não havia por que se preocupar com o método que ele empregaria — de nada adiantaria a intromissão de um leigo. Assim, os irmãos Shibui apenas esperavam, desejando que o problema se resolvesse favoravelmente. Como exposto, o problema fiscal acabou sendo resolvido pacificamente, graças aos esforços do advogado — o valor determinado foi de 10.500.000 ienes para mim (800.000 ienes do ano anterior) e 7.000.000 ienes para o Sr. Shibui —, e o imposto foi pago. Com isso, eu, os irmãos Shibui, os demais líderes e os principais seguidores ficamos tranquilos, certos de que não haveria mais contratempos nessa esfera, e esquecemos o assunto até hoje. As autoridades do Ministério Público, porém, como já disse, ressuscitaram a questão, detiveram-nos e nos submeteram a um interrogatório extremamente severo. Reflitamos, aqui, sobre todo o processo desde o início. Em primeiro lugar, a medida tomada pela Agência Tributária Nacional. Apesar de a lei tributária democrática de hoje determinar que o imposto seja decidido mediante consulta e acordo entre fisco e contribuinte, eles não seguiram esse procedimento e fixaram precipitadamente a base de cálculo do tributo. Ato completamente ilegal. E, mais de um ano depois, por ter-se tornado a causa deste incidente, continuamos vítimas de um sistema de tributação antidemocrático. Não é só isso: por termos aceitado com resignação o pesado imposto que a Agência Tributária Nacional nos impôs de início, esse valor passou a servir de base; tanto no ano seguinte, 1949, quanto neste, atribuíram-nos à força uma vultosa renda pessoal a partir da receita da pessoa jurídica, resultando em tributação de seis a sete milhões de ienes. Mesmo sem ter dinheiro, suportei a situação, tomei emprestado da Igreja e quitei o tributo. Apesar disso, tentaram impor cobrança adicional exorbitante, alegando que ainda era insuficiente; as finanças da Igreja, porém, não o permitiram, e atualmente estamos em negociação. Reflitamos mais uma vez: no momento da tributação inicial, se tivéssemos aceitado prontamente, teria sido uma crise que levaria à ruína da Igreja. Para escapar dela, confiamos o caso a um advogado; mas, devido à conduta antiética dele, o problema estendeu-se a nós, que nada sabíamos, resultando no incidente atual. Afinal, onde está o nosso pecado? Considerando o resultado, é inevitável que, à primeira vista, sejamos suspeitos de suborno; na realidade, porém, acreditamos que não há crime algum e jamais imaginamos que seríamos indiciados. Na verdade, somos perseguidos por uma política não democrática, e os danos aumentam gradualmente. Que governo terrível e perverso é este? Desnecessário dizer que, desde o início, não tivemos a menor intenção de sonegar impostos. Como religiosos, jamais poderíamos ter a intenção de violar a lei. Portanto, mesmo hoje, rotulados com um crime tão odioso, não temos nada de que nos envergonhar; a consciência está tranquila, sem culpa perante o céu e a terra. Escreverei também sobre o enorme dano que a Igreja sofreu com este incidente. Além do sofrimento físico e mental, que se arrastou por dezenas de dias, fomos rotulados com um crime odioso. Não sei se por invenção dos jornalistas, mas todos os jornais publicaram artigos sensacionalistas e exagerados, como se fosse uma grande notícia, causando perda de credibilidade social que não há como ocultar. O impacto psicológico sobre os trezentos mil fiéis foi imenso. Com isso, o ímpeto do avanço da Igreja foi frustrado; a frente de expansão religiosa reduziu-se a uma fração, e a renda também diminuiu drasticamente, a ponto de termos de adiar a construção da Sede Central. Diante disso, é impossível prever quantos anos serão necessários para que esse golpe se cure, a credibilidade se recupere e a Igreja se restabeleça. E, mesmo sofrendo tamanho dano por um crime do qual somos inocentes, se não pudermos recorrer a lugar algum e formos forçados a engolir o choro e nos resignar, estará correta a política japonesa? A princípio, penso que seria justo que o Estado nos pedisse desculpas e nos indenizasse adequadamente; na prática, porém, isso não deve acontecer. Assim, ansiamos ardentemente que, o mais rápido possível, como cidadãos sob um verdadeiro governo democrático, possamos viver em uma sociedade onde não haja ameaça dos poderosos, e em paz. Ao examinar onde reside a causa deste incidente, nem é preciso pensar: é claro que a atual estrutura política é deficiente, que os funcionários públicos abusam do poder e tratam o povo como escravos. E, ainda que o povo sofra danos por erros ocasionais dos funcionários, se estes os tratam como nuvens que passam e não assumem responsabilidade alguma, será essa a verdadeira forma da política democrática? Gostaria de ouvir das autoridades uma resposta responsável. Não é só isso: eu e meus quatro subordinados fomos todos indiciados; mais cedo ou mais tarde, o julgamento determinará quem está certo ou errado. Mas, como já mencionei, sem falar dos custos com advogados do início ao desfecho, os danos tangíveis e intangíveis que sofremos são imensos. Quanto a este incidente, eu, naturalmente, previa que não haveria indiciamento. Por quê? Porque o auto de investigação, documento fundamental para o indiciamento, como já foi dito, é uma ficção extremamente mal elaborada, e é impossível que até o próprio investigador não o saiba. Entre os réus subordinados, porém, um deles realmente cometeu um crime leve; o indiciamento desse indivíduo é inevitável. Quanto aos outros, pode-se dizer que a razão do indiciamento é não apenas extremamente frágil, mas totalmente inexistente. Mesmo assim, foram indiciados de forma genérica, como se fossem todos iguais. Não há outra palavra senão “arbitrariedade”. Ouvi dizer que, nos julgamentos de hoje, a base para determinar a culpa são as provas materiais ou o depoimento de testemunhas. No entanto, como já foi dito, a base do indiciamento não é nada além do auto de investigação, forjado às pressas para escapar de uma situação difícil. Isso fica claro pelo fato de que, mesmo com oitenta pessoas realizando uma busca domiciliar, não só não foi encontrada nenhuma prova material, como também não apareceu uma única testemunha. Como exposto, escrevi a realidade dos fatos e o panorama completo do incidente com o máximo de detalhes possível. Se este registro puder ser de alguma utilidade para o bem-estar do povo, sentir-me-ei aliviado, pensando que as dificuldades que enfrentamos desta vez não foram em vão. Por fim, gostaria de dizer uma palavra como religioso. Até hoje, o fato de trabalharmos para eliminar o mal da sociedade e promover o bem é algo que todos os que têm contato com a Igreja reconhecem igualmente. Portanto, se nos abstivemos de cometer injustiças, trilhamos o caminho correto e nos esforçamos para não errar, parece extremamente estranho que tenhamos sofrido provação tão dura. Quando penso bem, porém, o que mais poderia ser senão a profunda vontade de Deus? Não posso deixar de acreditar que isto não passa de uma grande provação para que, no futuro, possamos ser úteis na grande obra de salvação do mundo, e para que Ele possa polir nossas almas e consciências. Por quê? Pela própria experiência de ter passado por inúmeras dificuldades nestes últimos anos, creio que Deus assim o fez para nos fazer conhecer todos os aspectos sombrios da sociedade. Hoje, por mais que a cultura do nosso país pareça ter progredido exteriormente, o progresso é apenas material. Quanto ao conteúdo, a democracia liberal é somente da boca para fora; sua realidade quase não se vê, e a moralidade, ao contrário, está mais baixa do que na era feudal, num estado quase de “desfile noturno de cem demônios”. Os políticos e a classe dirigente vivem ao deus-dará, sem visão definida nem convicção. O povo perdeu a esperança e, na situação atual, ofegante e sofrendo apenas para sobreviver, há algo insuportável de se ver. Mesmo quando alguém se preocupa com o Estado e a sociedade, é ignorado como antiquado. Os sinceros são desprezados, os bons caem nas malhas da lei, e os maus a contornam. Diante desses fatos, é natural que os maus aumentem. Costuma-se dizer que “os honestos são os tolos”, e conosco não foi diferente: fomos tão ingênuos que, com este incidente, só viemos a saber que os bancários também são funcionários públicos, e eu mesmo fiquei pasmo com a minha própria falta de perspicácia. Enquanto houver a vigilância dos deuses, um cenário social tão sombrio e ignorante jamais poderá continuar por muito tempo. O Juízo Final, proclamado pelo Grande Cristo há dois mil anos e que temos anunciado continuamente, está agora iminente. Não é palavra vã. Acredite ou não, num futuro próximo Deus o mostrará. E, como alerta de que, quando se arrependerem, já será tarde, encerro esta pena. Memórias da Perseguição Legal Publicado em 30 de outubro de 1950 (Showa 25). Formato B6, 94 páginas. Não à venda. Autor: Jikan. Editor responsável: Koyama Masao. Impressor: (não indicado). Editora: Departamento Editorial Eikōsha.